Если счастье близко… - стр. 2

Незнакомец засунул сверток Ростику под пиджак, встал с барного стула.

– Эй, мужик, погоди, – опомнился Ростик, протрезвев, – мы еще увидимся.

– Да, завтра приходи, поговорим. Сюда же в это время. Только книгу прочитай, дурень!

Проводив незнакомца взглядом, Ростик долго смотрел то на бармена, косившегося на парня, то на рюмку с водкой, и то и дело оглядывался по сторонам. Потом попросил у бармена стакан воды и жадно выпил.

– Слышишь, парень, – обратился он к бармену, – ты видел и слышал то же, что и я?

Парень, лет двадцати, пожал плечами:

– О чем вы? Что-то не так с выпивкой?

Ростик молча встал, рассчитался за заказ и вышел из заведения. Он около часу ходил туда-сюда по улицам, прокручивая все, что произошло полчаса назад. «Мне явно нездоровится, – озадачился он. – Надо что-то менять, иначе попаду в психушку».

Ростик вызвал такси и через двадцать минут прибыл домой. Снял пиджак, разулся и пошел в кухню, захватив с собой сверток от незнакомца.

Как и говорил мужик в баре, это была книга, внешне самая обыкновенная, правда, без автора и названия. Ростик покрутил ее. Открыл первую страницу и начал читать.

Чтение его быстро увлекло, а буквально через пять минут – ошеломило. Он курил и жадно читал, в одной позе, боясь шелохнуться. Вспотевшими от волнения руками он перелистывал страницу за страницей, в горле стоял ком. Сначала у него появилось чувство, что книга словно написана о нем, но дочитав до сороковой страницы, он окончательно понял, что она о его жизни, начиная с рождения, заканчивая той минутой, когда он, переехав в съемную квартиру, открыл бутылку водки и без закуски залпом выпил полстакана сорокоградусной.

Всерьез разволновавшись, он перелистнул. Нахмурился, поморгал. Еще раз перелистнул. Дальше текста нет, пустые страницы.

– Что за ерунда! – рыкнул Ростик. – Где продолжение?

На следующий день в половине девятого вечера Ростик пришел в бар, присел за дальний столик. Если мужик и вправду придет в девять, как обещал, он разузнает обо всем, без сомнения.

Ростику, скептику, рационалисту и материалисту до мозга костей, случившееся казалось не случившимся, а играми разума. Получасовой сон, который одолел его на рассвете, не помог прийти в чувства.

Когда он утром открыл глаза, первая мысль в голове: случившееся – сон, кошмар. Но уже через секунду его надежды рухнули – та самая книга, которую он вчера читал и перечитывал бесчисленное количество раз, лежала на прикроватной тумбе.

– И снова здравствуй! – сказал он и нервно усмехнулся.

Весь день Ростик, как на иголках. Он не мог ни есть, ни спать, ни сидеть, ни лежать, ни думать о чем-то другом. Только об этом странном мужчине в баре, только об этой не менее странной книге, в которой так и не появилось продолжение.

Ровно в девять мужичок присел за столик к Ростику, тот испуганно посмотрел на него.

– У тебя, наверно, много вопросов, – ухмыльнулся мужичок.

– Да, – тихо проговорил Ростик, тихо поздоровавшись.

– Выпьешь чего-нибудь? – спросил мужик.

– Воды.

– Ах-ха-ха! – рассмеялся тот, громко, широко открыв рот.

Ростик не мог не заглянуть в пасть волка – ровные, красивые, белые зубы. «В самом деле, черт!» – подумал Ростик и испугался собственных мыслей.

– Бросил пить? Это хорошо! Подействовала-таки пилюля. Я точно говорю – надо выдавать каждому такие книги в семь лет. Вот житуха-то была бы! Ха-ха-ха!