Енот-потаскун - стр. 27
- Ну давай мне тогда мужиков, - я пытался держать себя в руках, тем более, крыть все равно было нечем. – С ними я точно трахаться не буду. Если только на мат пожалуются.
Игорь швырнул мне график.
- На, посмотри. Много мужиков видишь? У нас на десять девок в среднем один парень. Все, Енот, свободен. И запомни, если тебе папа не говорил: не сри там, где жрешь. Это обычно чревато.
Я выкатился из кабинета Игоря и наткнулся на злорадный взгляд администратора Лены. Наверняка подслушивала.
Лена меня не любила. Вопреки сложившейся репутации, я вовсе не был всеяден. Вот поэтому и не любила: ей точно ничего не светило. Как и двум моим оставшимся ученицам. Впрочем, одна из них на меня не претендовала, да и вообще была вполне адекватной дамой за сорок, которая любила поболтать о своей внучке. Понятливая, аккуратная, внимательная. За нее я был спокоен, будет ездить. А вот вторая – типичная автокатастрофа. И страшная, как атомная война. Ее призывные взгляды я упорно не замечал. Оставалось только надеяться, что это не окажется поводом для кляузы.
Конечно, увольнение для меня трагедией не стало бы. Во всяком случае, по деньгам точно, у отца зарплата была раза в три больше. Но я вряд ли бы кому-то признался, что учить мне нравилось. И вовсе не из-за возможности скорострельных огневых контактов. Ну… не только. Не в первую очередь. Нравилось то, что я мог научить ездить хотя бы немногих, несколько десятков или даже сотен потенциальных убийц и самоубийц. Да, очень нервно и неблагодарно. И опасно. Но оно того стоило.
Пойти в другую школу? Инструкторов всегда не хватает. Но в обычную автошколу я не хотел, потому что это чистой воды профанация и коррупция, а в экстремалку идут учиться те, кто уже хорошо водят. Аварийка меня вполне устраивала, но если отсюда выпрут, пусть даже по собственному, новости разлетаются быстро. Кто захочет портить реноме школы неблагонадежным сотрудником?
Миц приветственно пискнул сигналкой. Сев за руль, я задумался. Домой ехать не хотелось, планов никаких не было.
Дотаскался Потаскун до того, что позвонить некому. По старым адресам я никогда не ходил. Некоторые мои приятели умудрялись изредка встречаться со своими бывшими. Называли это «дружеский секс». Для меня такое было дико. Расстались – значит, расстались.
Лучший друг Леха, еще со школы, с орбиты сошел. Женился, и они с женой ждали ребенка. Я Марине не нравился: видимо, считала, что могу плохо влиять на ее любезного. Это было печально, но ничего не поделаешь, жена есть жена. Так что виделись мы теперь редко.
Придумать, на что убить вечер, я не успел: зазвонил телефон.
- Антох, занят? – спросил отец.
- Смотря для чего, - дипломатично ответил я.
- Бабла хочешь?
- Ну кто ж не хочет? Клиент?
- Ка. Сестра одного важного человека. Позвонила – что-то срочное, с движком. Патрол, дизель. Стойло свободное есть, а рук лишних нет. Не подъедешь?
- Подъеду, - я обрадовался внезапно свалившейся возможности занять время с пользой для кармана.
Возиться с полноразмерными рамными джипами я любил больше всего, причем именно с дизельными, так что отец, можно сказать, сделал мне подарок. Дизельный Патрол наверняка означал именно это – пятую серию, настоящего проходимца, в отличие от последней, понтово раздутого бензопаркетника.