Его маленькая ошибка - стр. 18
Голова кружится. Надеюсь это не у всех присутствующих в комнате так. Иначе нам кранты.
Точно, может я попросту вчера получила сотряс? Вот меня и ведёт так?
Это сейчас предпочтительный вариант.
Явно лучше, чем тот, что я возбудилась от прикосновения к клиенту.
Масло позволяет моим ладоням беспрепятственно скользить по его упругим мышцам, и в какой-то момент я ловлю себя на мысли, что мои глаза закрыты от удовольствия, грудь до боли покалывает внезапным приливом, а дыхание стало экстазно-тяжёлым…
— Что вчера случилось, что ты не смог прийти? — вдруг врезается в мою нирвану резкий женский голос хозяйки дома.
Я затаившись жду ответа мужчины. Отчего-то очень хочется услышать его голос. Моему воспалённому подсознанию мерещится, что он должен быть столь же возбуждающе горячим, как и его тело. С рокочущей хрипотцой, вынуждающей мои коленки подкашиваться. С толикой ленцы. И львиной долей желания, сквозящем в каждой фразе. Черт…
Он не спешит отвечать, будто затаился.
Как хищник.
Как смерть.
Как проклятая судьба, что каждый раз играет со мной злые шутки…
— Появились неотложные дела, — наконец отзывается он, и мое сознание взрывается красочным фейерверком.
Это он.
Тот самый голос.
То самое тело, которое я кажется угадала с первого прикосновения.
Тот самый… мерзавец.
Разум бьет тревогу, вынуждая мое тело сокращаться в желании бежать, как можно дальше отсюда.
Значит вот как он оказался вчера на этой злополучной парковке?! Приехал к своей бабе, которая организовала ему… меня!
Черт бы побрал этого…
Сердце разрывается, от осознания, что пока я училась жить заново после того, как он растоптал меня, пока я считала его мёртвым и носила его ребёнка, этот бесчувственный робот даже ни разу не вспомнил обо мне!
А все потому, что я была достаточно глупа, чтобы стать его «очередной». Унизил меня и отправился дальше развлекаться со своими шлюхами?!
Проглатываю слёзы.
Но я больше не та наивная дурочка, чтобы ломать свою жизнь. Плевать я на него хотела! Я не имею права сейчас сбежать. Достаточно того, что я уже вчера из-за него подставила наше с Машей дело под удар!
Я выполню этот чертов заказ, и пробьюсь в «высшую лигу», чего бы мне это не стоило! Я должна! Ради своего сына: чтобы у него была лучшая жизнь, чем у меня!
Однако, как всегда, обещать куда проще, чем исполнить. Стоило удостоверится, кто лежит передо мной, как прикосновения к нему и вовсе стали обжигающими. Будто тысячи мелких игл вонзаются в подушечки пальцев, щекоча нервы электричеством.
Но я не остановлюсь! Напротив, теперь вкладываю ещё больше усердия в свои движения, будто надеюсь передать этому дьяволу всю боль, накопившуюся во мне.
— Что это за запах? — хрипло интересуется мой «клиент».
Молчу. Просто не в силах здраво мыслить, чтобы ответить впопад.
Маша выручает:
— Благовония, господин, — наша фишка — обращение «господин», в контексте этого дьявола звучит слишком пошло. — Сандал и ягоды можжевельника.
— Нет, — отрезает Яр. — Что-то другое. Пирожные с заварным кремом… — несколько мечтательно рокочет он так, что у меня кожа принимается покрываться мурашками.
— Я ничего не покупала, — тут же отзывается женщина из-за ширмы. — Ты ведь не ешь сладкое.
— Да, но запах… — почти шепчет он. — Или сгущённым молоком? Точно… чем-то молочным.
Вот. Черт.