Его добыча - стр. 2
Наманикюренным пальчиком она касается моих пышных волос, собранных в высокий хвост. Я рефлекторно отстраняюсь.
— Сделай из Роксаны горячую, развратную девку. Такую, чтобы трахнуть захотелось!
Она пьяная, что ли?
Ну и манеры.
— Что? — зажимаю рот ладонью.
— Цитирую слова твоего папочки, — кривит пухлые, наколотые губы, — я не шучу.
Не верю ей.
Это уже слишком.
— Зачем это надо моему отцу?
Аннета хватает меня за запястье и сажает на пуфик напротив зеркала. Ловким взмахом руки срывает резинку с волос, позволяя светлым прядям волнами рассыпаться по плечам и спине.
Выбора у меня нет, приходиться отдать себя в жертву этому блондинистому созданию, помешанному на высокой моде. Надеюсь, после ее манипуляций с плойкой мои волосы не начнут выпадать. Она так жутко вертит плойкой перед моим лицом, как мечом смерти, что у меня коленки трясутся.
— О, милая, а ты что не поняла до сих пор? — девица ловко накручивает прядь моих волос на плойку.
— Не совсем, — качаю головой.
Догадалась, конечно же. Просто в очередной раз надеюсь на чудо.
Богиня красоты наклоняется ко мне ближе, к самому уху, и как-то злобно шепчет:
— Твой отец… собирается принести тебя в жертву.
Зло смеется.
Смех напоминает гогот из фильма ужасов.
Руки чешутся подергать ее за волосы, просто бесит!
Затем её неестественное, уже сто раз наколотое косметологом лицо, становится твердым как камень.
— Шучу! Ходят слухи, что Мирон присмотрел тебе жениха. Не хочу тебя пугать, но он… жуткий тип. Боец. Палач кровавый. Злобный монстр. И убийца.
Стоп.
Серьезно?
Жизнь проносится перед глазами, а сердце в груди делает тройное сальто.
Пусть лучше в вольер к крокодилам бросят, чем с таким… чем под такого!
О, боже…
***
— Порви его, Шрам! Порви ублюдка!
— Сильней бей! Ну же!
— Голову оторви! Кишки выпотроши!
— Охуеть ты адская машина смерти!
Глухие удары.
Оры толпы.
Стоны поверженного противника.
Всё смешалось в один ужасный, адский коктейль.
Фильмы ужасов отдыхают.
Свист и гул в затемненном помещении становится таким, что барабанные перепонки не выдержат. Не выдерживает и моя нервная система. Я зажмуриваю глаза и отворачиваюсь, не в силах справиться с гадкими эмоциями, которые испытываю против воли. Я презираю любую жестокость, а от вида крови могу потерять сознание.
Мы приехали в тайный закрытый клуб час назад. Как почетные члены заняли места у самого подножья ринга. Мой отец является одним из спонсоров этого клуба, в котором практикуются бои без правил. Здесь собираются самые важные шишки города и делают большие ставки на своих бойцов. Таким образом, господа самоутверждаются, показывая друг другу, кто из них круче.
Этот кровавый вид развлечений считает очень популярных в кругу элитного общества. После боёв, обычно, господа собираются на торжественном банкете на верхних этажах здания, пробуя изысканные деликатесы, или обсуждают дела за покером.
— Глянь Рокс, каков боец! А?
Приоткрываю один глаз. Яркий свет прожекторов бьёт по лицу. Прищурившись, я вижу массивную, мощную фигуру накаченного мужчины, тело которого представляет собой скалистый утёс из-за его внушительных габаритов и пропорций.
Потный. Агрессивный. Заведенный.
Он скачет по рингу как одержимый, размахивая здоровенными ручищами-кувалдами. Наносит ими четкие, мощные удары, награждая противника смертельно-опасными травмами. Тот, кто решил бросить вызов Шраму, смертник. Противник Шрама не человек. Больше нет… Это полуживой кровавый мешок с рваными дырками. Я и правда не могу рассмотреть лицо второго бойца, его попросту нет! Там океан крови и фарш. Ходячая сырая котлета.