Его дерзкая девочка - стр. 2
– Каким это твоим? С фига ли?! – рычу, но наконец-то благоразумно оглядываюсь по сторонам, понимая, что обстановка комнаты отнюдь не походит на мою спальню. Во-первых, судя по виду из окна, это не частный дом, а многоэтажка. И, во-вторых, достаточно аскетичная студия невеликих размеров.
– Убедилась? И не хрен орать с утра пораньше, истеричка, – фыркает, обратно заваливаясь на подушку, Тим, более известный в моих кругах как редкостный говнюк Тимур Дамирович Абашев, и растягивается на кровати.
Сколько же я вчера выпила и как вообще могла повестись на это смазливое лицо?
Сказать, что я в шоке, ничего не сказать.
– Чего застыла? Давай, сваливай, – рычит парень, а глаза его светятся неподдельной ненавистью. Злобой. Конечно, это даже неудивительно, потому что абсолютно взаимно!
Я его ненавижу. Терпеть не могу. На дух просто не переношу с тех пор, как эта глумливая мажористая скотина чуть не совратила мою подругу. И не важно, что она уже замужем и счастлива, за его отцом, кстати говоря, который, не в пример сыну, оказался мужиком с большущей буквы! Все равно гадскую натуру Абашева младшего это не изменило!
Снова непонимающе заглядываю под одеяло, убеждаясь, что там мое тело абсолютно голое, так же, как и тело парня, и сбитые простыни, да и раскиданные по полу шмотки явно говорят о том, что мы…? Мы все-таки переспали?
Вопрос проскальзывает в моей голове, а ответом мне служит тянущая боль внизу живота.
Судя по всему, да и не раз.
Позор тебе, Злата Романовна! Гореть тебе в аду, в узком котле и две вечности подряд!
– Какого черта происходит?! – беру себя в руки. – Ты почему раздетый, Абашев? И как я здесь вообще оказалась, да еще и с тобой?! – я начинаю судорожно взглядом ощупывать комнату в поисках своей одежды. Сваливать отсюда надо. Быстро и без оглядки.
– Слишком много вопросов. Я предпочитаю баб молча провожать, поговорить я могу и с радио.
– Потому что только радио и может стерпеть твой треп!
Обхожу постель и нахожу свои разорванные, практически в клочья, трусики. Боже, ужас какой! Что тут вообще происходило?!
Как представлю, что мы тут: я и Тимур… кошмар!
Шлепаю босиком из комнаты, вообще не помня прошедшую ночь. Провал. Амнезия. Память как отшибло, и слава богу. Такого позора – помнить секс с парнем, которого терпеть не могу до искр из глаз – я бы не пережила. Даже если нам было хорошо. Даже если нам было фантастически круто, я этого не признаю никогда! Ни за что! Ни за какие коврижки!
На свое платье я натыкаюсь в коридоре, подняв его, обнаруживаю испорченную молнию. У-у-у, зверюга! После такого любимое платье только для мусорки и сгодится, но мне нечем его заменить, поэтому, пока я скрыта от глаз парня, надеваю его, придерживая руками края молнии. Прямо так, без нижнего белья, потому что кружевной бюстгальтер нахожу уже потом, живописно висящим на ручке двери.
– Только не говори мне, что мы переспали! Что бы ты знал: в трезвом уме и твердой памяти я бы ни в жизни… Абашев! – говорю, возвращаясь в спальню, где Тимур, как и я, ищет свои вещи, все еще оставаясь голым. – И прикрой свой срам! – швыряю в него подушку с кровати.
Нет, я благочестивой дамочкой никогда не была и при виде мужских причиндалов давно не краснею, но этот же… этого хочется убить!
– Слушай, свали на хрен, – отмахивается от меня как от мухи парень, – это мой дом, хочу и буду ходить раздетым, Золотарева! – отвечает он и, словно поняв, что меня раздражает его голый вид еще больше, чем уже есть, прекращает поиски одежды. – Команды в офисе папаши раздавать будешь! – кидает в меня эту проклятую подушку и выпрямляется в полный рост, уперевшись руками в бока. Новая интерпретация статуи Микеланджело Давида. Тьфу, Тимура!