Джаммир - стр. 22
Игроку Гровецкому Юрию, двадцать пять лет, не привлекался, не состоит, нет, нет, нет, да, присваивается уровень одиннадцать. Напоминаем, конечное чисто уровней семьдесят семь». И всё! Как говорится, кратенько и по делу. Всегда бы так.
Быстренько прикасаюсь к пентаграмме белого кубика, жадно смотрю на развернувшуюся передо мной интерактивную карту. Ближайшее безопасное место на количество времени пятнадцать минут совсем рядом, в соседнем переулке. Правда, до него ещё нужно доехать.
Потому что моя дорога к пятнадцатиминутному покою несколько перекрыта. Ну ёу, покой нам только снится. «Дай счастье мне, а, значит, дай покой…» Ёу, блин…
19. глава 19
Юрий.
На самом деле от очередного визита в небытие меня спасла исключительно моя шикарная реакция, только она. Поскольку прямо передо мной на проезжую часть на моих глазах рухнул здоровенный столб. Могу поклясться, его тут не было. Вас тут, вообще-то, не стояло. Может, и не стояло, но теперь столб благополучно возлежит посреди дороги, мгновенно обрастая не успевшими затормозить тачилами.
По итогу получилась настоящая баррикада. Вот же блин. Чувствую нехилый удар сзади. Бока тоже подпирают соседние тачки. Такое впечатление, что они намерены тихим сапом раскатать мою тачилу в тонкий прокатный лист, блин. С начинкой в моём лице. Пирожок такой. Кисло-сладкий, блин.
Хорошо, хоть без малинового цвета пока обходимся. Иначе бы точняк кранты. Тачки все одинаково серо-чёрные, на водительских сиденьях явно братья неписи. Я уже вижу их, можно сказать, издали по бессмысленно-туповатым рожам. На создание неписей программист явно пожалел цифирек. Зато, вроде, эти создания относительно безобидные. Ключевое слово здесь, правда, «относительно».
Но по итогу я зажат как… как не знаю кто. Как дурачок на букву «м», наверное. Ещё немного, и моя роскошная тачила отправится на перерождение. Возможно, вместе со мной. Да блин, Юрец! Чего тупим-то? У тебя ж инвентарь-то какой? Забыл?
Быстро щёлкаю по пиктограмме тачилы, моментом оказываюсь посреди улицы с одним скромным рюкзачеллой за спиной. Без всякого лексуса. По-моему, даже неписи были поражены.
Чудом, просто чудом, блин, уворачиваюсь из-под колёс взревевших дикими зверями тачил, молнией лечу на небольшой тротуарчик, мчусь вдоль серого грязного дома, под возмущённые разноголосые гудки ныряю в первую же высоченную пыльную серую арку, остров спокухи близок! Близок, ёу!
Близок. Не совсем. Чётко посреди арки мой путь преграждают, угадайте, кто? Очередная малинота, естественно. В лице пятерых! Пятерых, мать их, чуваков зверского вида! Чуваки чем-то похожих на трансформеров из детских игр, но эти гораздо более уродские.
С горящими жёлтыми глазами, с раззявленными пастями, из которых застенчиво выглядывают опять же ярко-жёлтые здоровенные клыки. Солнышки вы мои, блин. Блинский блин всё это, ёу.
Солнышки настроены решительно. Стоят стеной и стеной же неторопливо прут на меня. Ну и правильно, куда торопиться-то? Назад под машины я же не полезу, правильно? Правильно, конечно.
А посему что? Пока они не торопятся, обратим внимание, что в лапище у каждого находится нечто, напоминающее небольшой чемоданчик. Или дипломат. Ага. А вот это я припоминаю. Всё же часть-то мелкого шрифта я прочитать сподобился. Так-так-так… Вспоминай, Юрец, вспоминай, от этого зависит твоя жизнь. Очередная.