Дьявол снова в деле - стр. 2

Ему, конечно, было глубоко плевать, кто этот мужчина и откуда, – просто было скучно. Планов на сегодняшний день не имелось никаких, поэтому можно было и потрындеть. Какое-никакое, а развлечение.

– Всё верно, не местный. А как вы догадались?

– Ну, во-первых, городок у нас небольшой, и я почти всех знаю. А во-вторых, у нас так никто не одевается.

– А что не так с одеждой? – удивился незнакомец.

– Во-первых, не практично. Измазаться можно или в драке порвать. А во-вторых, дорого, – ответил Василий, плюнув себе под ноги. – Сами-то откуда будете?

– Издалека, – уклончиво произнёс незнакомец.

– Понятно, – кивнул Тарасов. – Меня, кстати, Васька зовут.

– Мортус, – представился обладатель зажигалки.

– Чудное какое имя.

– Только что придумал.

Василий прищурил глаз, шумно выдохнул сигаретный дым и вопросительно взглянул на собеседника.

– Видите ли, у меня их столько было в разное время, что настоящего своего я уже и не помню, – прояснил ситуацию Мортус.

– Хм, странный ты какой-то, дядя, – сказал Тарасов, позволив себе перейти на «ты».

– Отчего же?

– Не знаю, – пожал плечами мужчина. – Мутный какой-то. С виду вроде весь лощёный, а на деле хрен поймешь.

– Профдеформация.

– Что?

– Влияние работы. Поэтому и с виду такой.

– И кем же ты… вы…

– Да можно на «ты».

– И кем же ты работаешь?

– Дьяволом.

– Чего? – смешно вытянул нижнюю губу Тарасов.

– Дьявол. Должность такая. Людей искушаю.

– Ха, шутишь, что ли?

– Нет, – тут Мортус снял шляпу и поправил рукой волосы.

В этот момент Василий заметил на его голове маленькие рожки, пробивающиеся из-под чёрных прядей. Мужчина перехватил взгляд Тарасова и поспешил надеть шляпу.

– Это врождённое, – пояснил Мортус.

Тарасов сначала несколько секунд ошалело крутил глазами, потом потрогал свой лоб на предмет того, не напекло ли ему голову, затем вдруг замер и прыснул смехом, начав лупить себя ладонью по коленке, да так, что случайно выронил недокуренную сигарету.

– Ну дядя, ну мастак, развёл меня, на секунду развел. А я чуть ведь не поверил. Скажи, на клей посадил или скотчем прилепил?

– Простите, чего прилепил?

– О, хорошо играешь! – вновь рассмеялся Василий. – Актёр, что ли? Или циркач? Рога, говорю, на что прилепил?

– Ни на что. Они сами у меня выросли.

– Да ладно тебе, брось, я же не школьник какой, чтобы меня так примитивно разыгрывать.

– Простите, вы мне не верите?

– Да хорош тебе выкать, бесит. А так да, не верю.

– Допустим. А почему не верите… хм, не веришь?

– Потому что ни бога, ни дьявола нет. Чушь всё это. Сказки. Всё это придумано.

– Вот как? И кем?

– Знамо кем – евреями.

Мортус на секунду задумался, словно переваривая услышанное, а затем дал ответ.

– Про бога такие слова мне, конечно, приятно слышать. А вот про дьявола? Да, в принципе, всё равно. Оттого, что ты в меня не веришь, я от этого существовать не перестану. Так что, да, можешь не верить.

– Нет, всё-таки ты чудной. Может, психический? – не переставал подкалывать мужчину Василий.

Вдруг взгляд Тарасова упал на лежащую и впустую тлеющую сигарету. Настроение резко поменялось. Сигарета была единственная, а он её даже толком и не выкурил. В голове Василия тут же созрел примитивный план. Он поднял голову и хитро произнёс:

– Дьявол, говоришь?

– Он самый.

– А докажи.

– Как?

– Исполни моё желание.

– Мне кажется, ты меня с джином путаешь.