Двенадцать прикосновений к горизонту - стр. 17
– Не пойдёт, – замотал головой Фёдор, – если обнаружат тебя в кабине, ещё хуже будет. Могут такого нагородить, что будешь потом век оправдываться. Они же спрашивают, с кем еду. Ты что предлагаешь, врать им? Нет, это не вариант. Ты это… лучше скажи так: живёшь в Ростове, у тебя же в свидетельстве о рождении штампа прописки нет, дескать, сейчас каникулы, приезжал в Москву к другу. Не один, а, допустим, с бабушкой или дедушкой. Далее так: тебя оставили в Москве на праздники, ну там, на ёлку сходить, туда-сюда, а бабушка уехала. Должна была приехать, забрать после Нового года. А тут, мол, соседи позвонили, бабушке плохо, вызвали скорую, увезли в больницу, ну, типа боты уже надувает…
– Что надувает? – округлил я глаза. – Не понял. Какие боты?
– Вот тормоз, – ухмыльнулся он, – ну, я к тому, что бабушка умирает в больнице…
– Моя?
– Ну не моя же! Ты что, Михаил, так притормаживаешь? Чтобы тебя не задержали, нужно ментам рассказывать что-нибудь жалостливое и правдоподобное.
– Вы считаете, что бабушка умирает – это правдоподобно? – усомнился я.
– Конечно, – хмыкнул Фёдор, – бабушки все рано или поздно боты… в смысле умирают.
– Не накликать бы беду, – тихо сказал я. – Как-то страшно мне говорить такое о своей бабушке.
– Ты ещё и суеверный? – рассмеялся шофёр. – Ну ты даёшь! Да речь-то идёт не о твоей бабушке, а о вымышленной старухе. Твоя бабка где живёт?
– В Подмосковье, – отвечаю.
– Ну вот, – смеётся он. – А бабушка из легенды – в Ростове. У тебя есть бабушка в Ростове?
– Нет, – замотал я головой.
– Ну вот и всё, – хлопнул меня по плечу Фёдор, – значит, ни на кого не накликаешь. Понял?
– Понял, – отвечаю.
– Ну-ка повтори, – потребовал он. – Только с выражением, так, словно ментам рассказываешь…
Я, нахмурившись, повторил легенду и тяжело вздохнул.
– Ладно, пойдёт, – махнул рукой водитель и, тронувшись, добавил: – Только, когда будешь говорить, морду покислее делай. А то будто стихотворение под ёлкой рассказываешь.
– Хорошо, – буркнул я.
– Так, ну что? Врубай музон, что ли, – предложил Фёдор.
– Радио? – спрашиваю.
– Ну да, пока от Москвы далеко не отъехали, можно что-нибудь найти. Там в бардачке и диски есть, но меня уже от них тошнит. Всё на сто рядов переслушал. Наизусть знаю…
– А у меня тоже диски есть! – вспомнил я и полез в рюкзак.
– О! – обрадовался Федя. – А ну покажи, что там молодёжь сейчас слушает?
– Да это не молодёжь, – рассмеялся я. – Это дед мне купил. Он слушал лет, наверное, сорок назад. Прикольная музыка.
– Серьёзно? – удивился он. – Дай-ка взгляну.
– Вот, смотрите, – я протянул ему три диска Pink Floyd, Deep Purple и Uriah Heep.
– Ни фига себе, – присвистнул водитель. – Здорово! Мы тоже в молодости это любили. И как тебе? Нравится?
– Угу, – кивнул я.
– Но ты знаешь, Михаил, такую музыку нужно не за рулём, конечно, слушать. Согласен?
– Согласен, – кивнул я и, протягивая ещё один диск, добавил: – У меня вот что ещё есть.
– О! А это кто? – Федя прочитал вслух. – Юрий Купер, «Я помню…». Что-то я такого певца ни разу не слышал. Новый, что ли?
– Это не певец, – говорю. – Это художник. Очень известный.
– Ничего не понимаю, – нахмурил брови шофёр. – Художник? Но это же музыкальный диск?
– Ну да, – улыбнулся я. – Просто он любит петь, ну и записал диск. Юрий Леонидович дружит с Александром Маршалом, а у того своя студия. Вот они и записали двенадцать песен. Это некоммерческий проект. Читайте, что здесь написано: «Только для друзей, не для продажи».