Две полоски для майора - стр. 2
– Алексей, – отвечает он.
– А я Татьяна. Тут я и живу, – говорю, пропуская гостя вперед. – Ванная прямо и направо, – сразу даю понять, что на мою стерильную кухню зайдет только такой же стерильный посетитель. – Полотенце я принесу.
Пока гость мылся, я заварила чай и достала из сумки розан. Вытащила печенье и сделала по-быстрому бутерброды с колбасой. Надеюсь, дождь закончится быстро, и бомж скоро уберется восвояси.
Устыдившись своих мыслей, что хочу поскорее вытолкать за дверь несчастного бездомного, я разлила по кружкам чай и вытянула шею, дабы посмотреть, не вышел ли из ванной мужчина. Вода стихла. Всё, кажется, идет.
Я приняла расслабленную позу, отпила глоток чая и тут же выплюнула его обратно, пораженная произошедшими метаморфозами с бомжом.
На мою кухню вошел чистый, благоухающий шампунем, мускулистый красавец в одном полотенце…
Глава 2
Майор Каверин
– Да чтоб вас всех! – выругиваюсь в сердцах и отшвыриваю телефон.
Один рожает, второй с толчка никак не может слезть, третий в отпуск намылился. А мне что делать без своих бойцов? Самому идти в разведку, как в старые добрые времена, когда я был простым опером?
Да уж, видимо, придется самому. Полученная информация по владельцу булочной требует проверки. У меня есть время и место, когда Просвирин передаст взятку проверяющему, но нет точной даты. Придется три дня подряд торчать у булочной с трех до семи, не привлекая внимание.
Итак, объявляется операция «Бомж». Для начала отрастил волосы и бороду. За две недели всё отлично выросло – ну, вылитый канадский лесоруб. С непривычки чешу бороду каждые три минуты. Привык ведь по уставу бриться каждое утро и быть гладеньким, как попка младенца.
Старые стоптанные кроссовки, такие же старые треники и байковая отцовская рубаха в клеточку великолепно дополняют мой «образ». Сжарюсь нахрен в этой теплой рубашке на солнце, но выбора нет. Придется как-то потерпеть неудобства.
Трусы оставил свои, рассудив, что их всё равно никто не увидит.
Затем нанес на морду немного грима, на тело естественной вони и вуаля – я вылитый бичара. Прохожие шарахаются от меня, в пакете весело позвякивают пустые бутылки. На кой хрен они мне сдались? Кажется, стеклотару уже давно никто не собирает, потому что ее нигде не принимают. Но пусть будут – для убедительности.
Занимаю пост у булочной и время от времени связываюсь с опергруппой по рации. Ребята тут неподалеку сидят, ждут моей команды. Брать пока некого. Просвирин еще не приехал.
Час сижу, второй, третий… Желудок сводит от голода. Уже вечер, а я не жравши. Еще и спина чешется от липкого пота. Ладно потерплю, недолго осталось.
Из булочной выходит девчонка в оранжевой блузке и с булочкой в руке. Ай, какая… аппетитная булка. Мама моя такие умеет печь, забыл, как называются эти пирожки.
Сглатываю голодную слюну и приказываю себе отвернуться. Но глаза словно приклеились к девушке, которую я сначала принял за школьницу.
Мелкая, худая, на длинных ногах шпильки, на маленьком носике большие очки, но лицо взрослое. Лет тридцать, прикидываю по привычке. Ниче такая. Волосы длинные, талия тонкая и выпуклости имеются в нужных местах.
Мой дружище, тоже кстати майор, Стрельцов делит женщин на тощих селедок и сочных семг. Так вот эта рыба в яркой блузке относится скорее к килькам. Зуб даю, что она отлично гнется в постели. Ай, какая манкая…