Два сюрприза для бывшего - стр. 14
Она хватает сумочку, на ходу засовывая в нее телефон, пудреницу и расческу.
– Я еду. А ты… – Марина останавливается в дверях, надевает копию моих туфель и бросает на меня взгляд, в котором смешались ярость и страх. – Репетируй. И поменьше думай о Матвее. А больше о себе и малыше. Я, кстати, заказала полезной еды и витаминов. Все на столе и в холодильнике. Приведи свои мысли в порядок!
Дверь захлопнулась.
Тишина.
Я медленно опускаюсь на диван, чувствуя, как снова накатывает дрожь. Привести мысли в порядок – легко сказать…
Что я наделала?
Но хуже всего другое.
Где-то в глубине, под всеми этими страхами и угрызениями совести, теплится что-то совершенно ненужное, неуместное.
Он смотрел на меня.
Не на Марину.
На меня!
И это… Это самое страшное. Это разрушит не только планы, но и жизни – мою, Марины, Матвея и не родившегося еще ребенка.
Потому что означает одно: я до сих пор его люблю.
НО МНЕ ПРИДЕТСЯ ИГРАТЬ МОЮ РОЛЬ ДО КОНЦА.
Глава 3. Марина
Лифт медленно спускается. Я в бешенстве несколько раз подряд нажимаю на уже горящую кнопку первого этажа. Мое отражение в зеркальных стенах кажется чужим: несмотря на идеальный макияж, безупречную укладку, я с ужасом замечаю, как мой взгляд становится похожим на взгляд сестры. Он выдает внутреннюю панику.
Я резко отворачиваюсь, не в силах смотреть на свое лицо. Я своими руками превратила Алёну в точную свою копию.
«Чертов медленный лифт!» – мысленно ругаюсь я, постукивая острым каблуком по мраморному полу. Каждая секунда промедления может мне стоить всего. В кармашке сумочки молчит телефон. Очень хочется снова проверить, не звонил ли Матвей. И я даже подумать боюсь, какие вопросы меня ждут, если он не застанет меня дома.
Когда двери наконец разъезжаются, я пулей вылетаю в холл. Стремительно его пересекаю. Какой-то мужик учтиво придерживает передо мной дверь подъезда.
– Извините, у вас что-то случилось? Помочь не нужно? – спрашивает он.
Боже! Неужели у меня паника так очевидно написана на лице?!
– Нет, спасибо, – бросаю я через плечо, не замедляя шага.
Холодный вечерний воздух остужает и немного приводит мысли в порядок.
Я резко открываю дверь машины, и водитель, игравший в мобильнике, аж вздрагивает.
– Давайте побыстрее доберемся до дома! И выключите эту дурацкую музыку.
Он знает, что я люблю ехать в тишине – часто приходится решать деловые вопросы по дороге. Без вопросов выключает и заводит двигатель.
Я откидываюсь на сиденье, наконец позволив себе достать телефон. Ни пропущенных звонков, ни сообщений. Это должно было успокоить, но тревога только растет.
«А если он действительно что-то понял… Алёна не зря истерит», – стучит в висках.
Я закрываю глаза, представляя себе то, что описала Алёна. Матвей задающий вопросы про еду. Его проницательный взгляд, будто ощупывающий каждую черточку ее лица. Его слова: «Ты сегодня какая-то другая…»
– Все в порядке, Марина Аркадьевна? – спрашивает водитель, встревоженно глядя в зеркало.
– Просто езжайте быстрее, – сквозь зубы говорю я, открыв глаза и отвернувшись к окну.
Городские огни плывут за стеклом. Перед глазами стоит лицо мужа – то особенное выражение, которое на нем появляется, когда он что-то подозревает. Легкий прищур, едва заметное напряжение в уголках губ. Я знаю каждую его эмоцию, каждую реакцию. Десять лет брака не прошли даром.