Два плюс два, или строптивая любовь майора Белова - стр. 12

Оказавшись у нужного кабинета, стучу в дверь. Выжидаю положенные правилами приличия десять секунд, и дергаю ручку, открывая. Заглядываю внутрь. Марии Львовны нет. Место за учительским столом пустует. Зато две первых парты заняты.

На меня тут же обращают свое внимание две пары любопытных детских глаз.

В первом ряду, что ближе к выходу, сидит мой сын. Заметив меня, Киря захлопывает учебник, в который явно бесцельно глазел, и зло зыркает на девчонку за первой партой в ряду, что у окна. Пары пуговиц на рубашке как ни бывало. Галстук набекрень. А на скуле несколько неглубоких царапин. Красота неописуемая…

– И тебе классуха настучала, да? – бубнит недовольно мой ребенок.

– А не должна была? – спрашиваю я спокойно, приземляя сумочку на его пару.

– Мы бы сами разобрались, – ворчит. – Не маленькие уже.

– Как? Кулаками?

– Может, и кулаками.

– Я тебя чему учила, Киря? Девочек вообще бить нельзя.

– Да она первая начала, мам! – вскидывает руку мой ребенок.

– Потому что ты дурак! – говорит девчонка.

– Сама дура! – огрызается мой сын.

– А ну, цыц оба! – шикаю я и перевожу взгляд на новенькую ученицу нашего класса. Дерзкая девчонка прямо встречает мой взгляд, задирая свой веснучатый нос. Демонстративно откидывает длинную косу за спину, будто бросая мне – взрослой тетке – вызов. Хорошенькая, конечно. Но, судя по прищуру хитрых глаз на кукольном личике, та еще хулиганка. Юбка помята. Один рукав рубашки оторван. Карман на пиджаке висит на честном слове. А форменный галстук валяется на парте, завязанный в тугой узел, который уже вряд ли получится развязать. Ее светлые косы растрепались так сильно, что локоны падают на глаза. А на запястье виднеется небольшой синяк.

М-да, фантастика.

– Как тебя зовут? – спрашиваю я у девчонки.

– Таська ее зовут, – отвечает за нее сын.

– Не Таска, а Тася! – злится малышка. – Таисия я. Понял?

– Таська Белка!

– Дурак Кириешка!

– Я не Кириешка, поняла?!

– А я не Белка, усек?! – подскакивает с места девчонка, бросаясь в сторону Кири. Шустрая, я даже моргнуть не успеваю. Киря тоже на месте не сидит. Кажется, драка вот-вот разразится поновой. Благо, я успеваю встать между ними, обоих хватая за шкирку. Развожу по разным сторонам, как непослушных котят. Усмиряю, прикрикнув:

– Ну-ка хватит! Перестаньте обзывать друг друга и немедленно извинитесь.

– Не буду! – быкует сын.

– Не заслужил! – вторит ему Тася.

Я закатываю глаза. Капец. Как женщины справляются с двумя, тремя детьми сразу? Я две минуты в эпицентре конфликта восьмилеток и у меня уже нервно дергается глаз! Собственная ругань с мудаком на джипе незаметно отходит на задний план. Дети продолжают разгонять свою тему, огрызаясь друг на друга.

– Нюня! За мамкину юбку спрятался, да?

– Сама ты нюня. Щас как тресну!

– Это я тебе щас глаз фонарем подсвечу!

– Таисия!

– А я тебе двумя, поняла?!

– Кирилл!

Я округляю глаза. Охренеть не встать! Уличив момент, дети вырываются из моих рук и хватаются за рюкзаки. Начинают бегать по классу, сшибая стулья и парты. Замахиваются друг на друга тяжелыми ранцами, которыми ненароком можно и убить.

Я в ужасе срываюсь с места. Пытаюсь поймать то одного, то другого. Схватить за юбку, штаны или рубашки. Но их юркость против моих высоких каблуков явно выигрывает. А никакие словесные увещевания детей и подавно не тормозят. Они продолжают гонять друг друга по периметру, как кошка с собакой, громко переругиваясь.