Дорога Рока - стр. 14

– Попался!

Ночь в лесу вдруг стала совсем черной. Ноги оторвались от земли, и голова оказалась на их месте. В мешке пахло землей и сыростью.

– Варвары! – взвизгнул Саня, с трудом переворачиваясь головой к верху – Я уже ментов вызвал, они быстро этот ваш клуб по интересам прикроют…

Он почувствовал тычок. Это четыре острия впились в бок его куртки, которая, возможно, спасла его от травмы.

– Ты язык свой поганый-то придержи, коль хочешь еще пожить!

Аргумент был весомым, но Пуля все равно не смог сдержать вопрос:

– Куда вы меня тащите?

– Да к своим тебя тащим, не боись! Ха! – рассмеялся второй голос с другой стороны.

– И кому эти «свои» свои? Вам свои или мне свои?

Снаружи мешка не торопились отвечать.

– Свои они и есть свои! – наконец ответил второй.

– Но если мне они свои, то вам-то – чужие. – заметил Пуля – Значит, уже не свои!

Опять молчание снаружи.

– Нам свои.

– Нам? – уточнил Пуля.

– Нам!

– Ну это хорошо, что нам свои. Я уж подумал, что вы меня к каким-то чужим тащите.

Тот, кто нес мешок, остановился.

– Нет, неправильно это. Свои-то они нам, а тебе – чужие!

– Да какие же они мне чужие? Вы на меня посмотрите только!

– А чего на тебя смотреть-то, черт? – усмехнулся второй голос – Что ж мы, чертей не видали?

– Значит не видали! Мужики, я – нормальный пацан. Сашей звать. Не знаю, за кого вы меня приняли, но давайте как люди перетрем, лицом к лицу! А то засунули в мешок как собаку, и даже имени не спросили…

Один из мужчин что-то шепнул второму. Саня почувствовал, как тот, что держал мешок, пожал плечами, а затем опустил его не землю. Барабанщик, встал, убирая копну спутанных волос назад. Мужики стояли по обе стороны от него, лишая возможности просто убежать.

– Ну по мне – так черт чертом! – хмыкнул тот, что постарше.

– Так, давайте все-таки без оскорблений! – Пуля поднял палец вверх – Не знаю, как у вас тут дела ведутся, но там, откуда мы приехали, в мешки без базара не пихают… По крайней мере, пока не спросят, с чем пожаловал, да по чем продать может!

Двое ловцов нечисти переглянулись. Выражения у обоих были озадаченными, но точно более не враждебными.

– Ох, так вот, в чем дело! – Пуля театрально развел руками, натянув свою самую обаятельную улыбку – В вашу деревню просто давненько не заезжали торговцы вроде нас!

***

Рома Першин мог бы перемахнуть через частокол, но решил больше не бежать. Позади него, тяжело дыша, посмеивались трое деревенщин. Двое разминали кулаки, третий сжимал факел двумя руками, аки дубину. Все трое были примерно одних с Ромой габаритов. Возможно, побег был бы более разумным решением, но кое-что заставило вокалиста остановиться: эти трое имбицилов начали подтрунивать.

– Иди сюда, красавица!

– Не бойся, златовласая, мы тебя не больно поколотим!

Бесило даже не то, что они говорили, а сам факт того, что это казалось им смешным. А еще их дебильные рожи. И прически. Даже их доисторическая обувь.

Рома повернулся к преследователям. Поочередно глядя на каждого, он опустил руку в карман куртки. Его оппоненты напряглись, улыбки слегка увяли. Но вместо ножа или пистолета Рома достал… резинку для волос. В одно движение он обхватил свои светлые пряди, затянув их в аккуратный хвост на затылке. Вторым движением он скинул свою кожаную куртку на холодную траву. Футболка с обложкой второго альбома Powerwolf обнажала полностью забитые руки вокалиста: на левой – большое перо от запястья до локтя в окружении облаков и огненная колесница, несущая за собой бурю, на правой – молния, тянущаяся до самого плеча, грозовые облака, стая ворон и голова славянского бога грома. Он сжал кулаки у подбородка, приняв боксерскую стойку, готовый к драке.