Дорога к дому - стр. 3
И вот я жду её, не знаю даже зачем. Хотя я не из тех людей которые делают то, что им не нравится, а тут пришла в эту кофейню и жалею, нужно смыться пока не поздно. Сейчас я быстренько заплачу за уже выпитый капучино и уйду без сожалений. Чёрт, поздно. Она в дверях.
– Привет! – растянулась в улыбке, неужели она так соскучилась? Лезет целоваться, уф, а я это терпеть не могу. Ничего не поделать, для приличия нужно и её чмокнуть.
– Ты прекрасно выглядишь! – невпопад лепечу я. Даша как всегда в своём репертуаре. Пшеничные волосы собранные в косу, на шее множество бус из яшмы, на руках хендмейдовские фенечки. С молодых лет Даша верит во что-то иное, простая религия на поверхности для неё пустяк, ей ближе мистические течения и знаки судьбы.
– Спасибо, про тебя я вообще молчу, красива как всегда.
– Ну а когда мы были не красивы! – обе дурашливо по-девичьи хихикаем. Какая пошлость!
Я заказываю нам по капучино и торт медовик, клянусь за медовик который пекут здесь можно душу дьяволу отдать. Не скажу название кофейни, а то это будет реклама.
Пару минут мы болтаем о погоде, о каких-то случайных знакомых, ещё пару минут обсуждаем последние мировые новости, что ещё глупее. Затем Даша говорит:
– Знаешь, я хочу кое-что тебе подарить?!
– Не поняла? – действительно не понимаю.
– У меня есть для тебя подарок, только обещай, что ты его посмотришь когда придёшь домой! – мне кажется, или я действительно бледнею?
– Да не пугайся ты так – она видимо понимает, что я растеряна, а она сама очень уверена, хихикает.
– Зачем? – единственное что я пролепетала.
– Господи, ну что тут такого удивительного, просто хочу преподнести подарок своей давней подруге – и она достаёт из сумки небольшую подарочную коробку бирюзового цвета.
– Спасибо. – еле слышно говорю я
– Только обещай, посмотришь когда придёшь домой.
Вот ненормальная, свалилась ниоткуда, привязалась со своей коробочкой, я с ней лет десять не виделась, откуда я знаю, что с ней стало за десять лет, может она стала сумасшедшей. Вдруг в этой коробочке миниатюрная взрывчатка. О боже, я уже схожу сума, нужно утихомирить свою творческую фантазию. Впрочем откуда удивления, я же её знаю. Скорей всего в коробочке какой-то предмет с сакральным смыслом.
Даша тем временем погружается на доску для сёрфинга и её несут волны рассказов, она переплывает от волн любовных неудач, до карьерного потопления, с головой по самое дно. Когда мы познакомились с ней мне было лет восемнадцать, ей так же. В то время я уже понемногу начинала писать, так, первые слабенькие пьески. Все начиналось…, да я и сама не знаю с чего. Хотя дайте мне минуту, просто довертись и идите за мной. Так вот…
Я опять взбираюсь на свой Синай, вспомнили? Мне уже пять, точно прошёл год.
– Привет Бог! – я пыталась держать субординацию, но с Богом не так то это и просто.
– Сегодня суббота, но ты это и сам знаешь. – я почему-то оттягиваю каждое слово, не то что бы я лезла за каждым словом в карман, нет.
У меня был даже заранее оформлен текст в голове, я помню каждое слово, но я почему-то молчу. Тогда я смело спрыгиваю со скамейки, ведь я уже пятилетка, а это значит, что я в меру отчаянная и совсем не боюсь разбитых коленок. Я бегу в дом, ведь я помню, что возле старого, чёрного телефонного аппарата лежит чистая тетрадь в клетку. Полная энтузиазма я преодолеваю смежные комнаты, и вот тетрадь и простой карандаш у меня. К пяти годам я уже умела писать, печатными буквами правда, но и то неплохо. Всё это служило отличной почвой для будущего литературного шедевра. Пальцы с грязными ноготками сжимают гриф, рука тяжёлая и резкая, готова на любые приключения. Кто знает может сейчас тот самый момент когда создастся новый Том Сойер, или скажем Оливер Твист.