Долгая дорога домой - стр. 41
– Да я не об этом... что значит... покойного пана Ковальчека?
– Да то и значит! Зачем вы его убили?!
– То есть, как так – убил? – снова не понял граф Ежи. – что значит убил? Я его просто избил, а не убил.
Теперь недоуменный взгляд бросил на собеседника пан Збаражский.
– Нормально вы его избили. Вы его застрелили, его обнаружили мертвым. Убитым из пистолета!
– Я его не убивал!
Пан Збаражский покачал головой.
– Спокойнее, мы не в полиции. Я не прокурор и не судья, убили – ну, что поделаешь...
В следующую секунду граф Ежи сделал два шага вперед и схватил пана Збаражского за грудки, тряханув его, как охотничья собака подстреленную утку.
– Я его не убивал, слышишь, ты, курва!! Не убивал!
– Отпустите! – приказал пан Збаражский, не меняя выражения лица.
Граф оттолкнул от себя разведчика, так что, если бы не стол, тот упал бы на пол.
– Я его не убивал, – глухо повторил граф, начиная понимать, что произошло непоправимое.
– Тогда кто? – ответил пан Збаражский, приводя одежду в порядок.
– А я знаю?! Этот ублюдок торговал наркотиками! Кокаином – я у него больше килограмма в унитаз высыпал! Его любой мог грохнуть, любой! Когда я от него уходил, он был еще жив, понимаете, жив! Я ему сказал, что убью, если он еще раз подойдет к Елене или снова начнет торговать, и ушел! И все! Вот, смотрите!
На пыльную, неприбранную поверхность стола грохнулся укороченный наган.
– Посмотрите! У меня был этот наган, я ему им пригрозил! Ткнул стволом в зубы и сказал, что вышибу мозги! Но я не стрелял – видите, все семь патронов в барабане.
– Ну... можно было и перезарядить.
– Понюхайте! Из него не стреляли лет пятьдесят!
Пан Збаражский достал из кармана пиджака платок, навернул на руку, поднес револьвер стволом к носу, понюхал...
– Действительно... курва блядна...
– Что я вам говорил!
Полковник протянул обратно револьвер владельцу.
– Заберите. Насколько я понимаю – он наградной...
– Моего прадеда...
– Тем более заберите. Итак, вы говорите, что не убивали Ковальчека?
– Матка боска, именно это я и говорю уже битых полчаса! Не убивал я его, когда я уходил – он жив был!
– Тогда кто его убил?!
– Йезус ведает! Пусть полициянты и разбираются!
Збаражский тяжело вздохнул.
– Уже разобрались... Вы знаете о том, что вы в розыске?
– То есть? В каком розыске?
– Пока – по Варшаве... Сегодня утром сторожевик[29] на вас выставили, пока – в пределах Варшавы, но так – и до общеимперского недалеко. У нас программа, она отслеживает всю информацию по лицам, сотрудничающим с вами. Мы вас ищем целый день, где вы были все это время?
– Не ваше дело... – буркнул граф
– Не мое?! Не мое?! Вы хоть понимаете, что с меня за совершенное моим агентом убийство – могут погоны долой! Или неполное служебное – и вперед, стучит паровоз, Сибирь под колесами[30]! Какое к бисовой маме не мое?!
– Извините...
Удивительно, но графу в самом деле стало стыдно. Он был воспитан так, что одним из самых тяжких грехов в его системе моральных ориентиров считалось подвести другого человека. Тем более – полковника.
– Этим делу не поможешь... – немного успокоился Збаражский, – надо разобраться, что к чему. Рассказывайте. Все до мельчайших деталей, что вы делали в тот день. Говорите правду, может быть, мне еще удастся что-то сделать и для себя, и для вас.
– Ну... я с Еленой поссорился... узнал, что она на кокаине сидит. Потом...