Добро пожаловать в Цирк - стр. 14

– Арзу никогда не ошибается! Пойдём, – пробурчала она. – Если директор на месте, он посмотрит на тебя. Я уверена, Бизарр примет тебя, – цыганка буквально понеслась через улочки, крепко сжимая мою ладонь, словно боясь, что я убегу.

Но напрасно. Я была далека от этого. Если честно, то молила про себя, чтобы она оказалась права, но мой внутренний скептицизм всё рубил на корню, отчётливо понимая, что я есть на самом деле, напротив местной аудитории. Но всё же мысль – это злобная и заразная штука, особенно если кто-то тебе её вложил в голову. Вот и сейчас, когда она упомянула, что моё место здесь, то воображение сыграло со мной злую шутку. А что если это так? Ведь я действительно хотела бы работать в этом цирке. А что? Кочевой цирк, тем более такой шикарный, крыша над головой… да и зарплату тут, наверное, не задерживают по полгода.

Пока я находилась в прострации, Арзу притащила меня к той самой стоянке трейлеров, где стройный красавчик захлопнул передо мной дверь. Но цыганка прошла вдоль всех вагончиков, пока мы не оперлись в самый последний и самый большой. «Директор» – гласила надпись.

Женщина отпустила мою руку и повернулась ко мне.

– Подожди здесь, только не уходи!

– Не уйду, – пообещала я, и сложила руки на груди, придавив кота.

Арзу буквально взлетела над небольшими ступеньками, и громко стукнув в дверь, исчезла в проёме. Я потопталась на месте, не зная, чего ждать, и бездумно уставилась в огни цирка. А вдруг?..

Тут дверь распахнулась, и цыганка буквально втолкнула меня в трейлер.

– Заходи, – шепнула она и закрыла за мной дверь.

Я оказалась в довольно просторном помещении, которое напоминало рабочий кабинет. Всё было забито книгами, картами, афишами, цирковым реквизитом и прочим хламом. В дальнем углу находился дубовый стол, за которым восседал мужчина. Довольно крупный, или даже плотный. На вид ему было около пятидесяти. Его голова не была тронута сединой, а наоборот – богатые волосы имели тёмно-коричневый оттенок. Сидел он прямо, гордо, и выглядел довольно интересно для своего возраста.

Мужчина внимательно, но без интереса оглядел меня своими цепкими карими глазами и нахмурился. Что-то во мне ему, видимо, сразу не понравилось. Не сказать, что я расстроилась, но появилось стойкое желание даже не начинать разговор. Было ощущение, что человека оторвали от важных дел сущим пустяком, от которого он вознамерился избавиться. Зато мне этот суровый дядька понравился. В нём было что-то необычное. Такое, что присуще всем артистам. Харизма что ли…

– Итак, девушка, – проговорил он устало, – вам нужна работа?

Опа…

– Наверное…

– Так, наверное, или нужна? – его брови взлетели вверх.

– Нужна, – твёрдо произнесла я и сцепила челюсти. Как первоклашка… ненавижу это чувство!

– А зовут тебя…

– Катя.

– Начало хорошее, ага, – кивнул дядька, и представился: – Ветров Григорий Николаевич, директор этого балагана.

Он не встал из-за стола, руку не протянул, из чего я сделала вывод, что на этот раз цыганка всё же ошиблась, хоть и утверждала, что никогда этого не делает. Очень жаль.

– Что ж, Катя, рассказывай, что ты можешь мне предложить такого, чего нет в моём цирке?

И тут я растерялась.

– Ну, я могу показывать фокусы…

– Какие фокусы? – насмешливо спросил он, а мне захотелось скрутить его в бараний рог за этот тон.