Дневники оркнессы. Книга 3 и 4. Утомленные счастьем - стр. 19

Нужно сказать, что и рейнджер это тоже страшно круто. Никто не умеет вращать Орел в пальцах так же как мы и опустошать его магазин за 5 секунд, причем точно по целям.

Стрелять на машинальном уровне, на рефлексе, у меня получилось только сломав один пистолет, в хлам.

Инженеры улыбаются и подмигивают, что мы их главные испытатели новых моделей. Ну и пусть.

Мы уже раскурочили 1 секту пожирателей. И чует мой нюх в городе есть еще и еще.

Сейчас я вплотную работаю над одним логовищем не понятно кого. Говорят там притон проституток. Это во время смертельной войны-то с Пришельцами? Очень странно. Не может быть такого. Наверняка кто-то кого-то там трахает жалом. Или что еще похуже. Как туда внедриться? Ведь они же не дураки и проверяют на входе наличие пистолетов…

Разве только послать кого-то внутрь без пистолетов, но с радиомаячком? Но кого? До моего входа туда могут пройти минуты и его или ее могут ужалить.

А может послать разведчика под видом врача? И под халатом спрятать бронежилет? Не 100% гарантия… но современная керамика… защитит от жала… как мне кажется. Или – не защитит.

Вот блин дилемма.

Или… стоп… им же нужны там музыканты? Нужны. А у музыкантов всегда есть большой барабан, наверняка…

Из дневника оркнессы Майи Брысь, 20 лет от роду, ученицы 17 класса Д Высшей Оркской Школы Полевых Тактиков.

33 звездопада 3025 года.

Начиная от самого старта Катастрофы… да в общем-то и раньше… я всегда плыла по течению, нужно признаться. Лучшая отличница в классе… лучшая в спорте… в рисовании… в пении… тьфу, говно. Даже стрельбу из оружия я воспринимала как очередной вызов моим мышцам и нервам, больше ничего.

Марта – вела себя гораздо умнее. Самая длинная в классе, она осваивала многие вещи легко, походя. А мне приходилось напрягаться.

И когда все закрутилось и завертелось, ее бросились спасать, а я… я не решилась даже поучаствовать в первой вылазке Банды Батона. Трусиха ли я? Нет. Просто решила что это – идиотизм, не приносящий очков в учебе.

А потом, когда начали вылупляться осы… я бежала вместе со всем стадом баранов куда глаза глядят, и отстреливалась на ходу. И попала на эту дурацкую фабрику по распилу досок. Или что-то подобное.

Потом наши главные говорили, что так все случайно сложилось и мы оказались там в окружении и плотной осаде шестилапых случайно. Врут.

Мы-то, кто сидел в той легендарной теперь осаде внутри стен, знаем правду. Раз доски – значит и опилки, и стружки. Их можно жрать. И можно бодяжить из них спирт и называть его «оркское пиво». И бухать его, заедая стружками, целый месяц. Каждый день я выходила дежурить на стену поддатой для храбрости. Но стреляла и сражалась мечом как и все. И кто-то умирал, пробитый жалом, кто-то – выживал. Я – выжила.

Горжусь ли я этим? Уже нет. Это было везение. Ну или высшая воля Горки и Морки. На войне нет атеистов. Мы все верили во что-то, в некую Высшую Силу, или Справедливость. Кто-то молился даже демонам Хаоса. И тоже выжил.

Но когда я услышала рокот гусениц Ле Ман Расса и рык его пушки, трубный звук выхлопных труб остальных, колесных орк-траков… я упала на колени и заплакала от счастья. Это был отряд Чемоданши. Она – заметно моложе меня, но уже командовала целым отрядом. И я начала понимать, что выбрала не самый верный путь в жизни.