Дневник моей памяти - стр. 22
Стюарт засмеялся.
– Именно так.
Рассмешить Стюарта – все равно что выпустить на волю какую-то силу, так же приятно, как выдуть пузырь из жвачки!
Тут Дейл вскочил и хлопнул в ладоши.
– Все, алкаши, по последней – и к Нервигу, я готов.
В тесной двухдверной «Тойоте» Мэдди Стюарт и я оказались рядом на заднем сиденье, как я и мечтала. Сквозь рев музыки разговаривать было невозможно. Колени наши соприкасались, но только на поворотах, и Стюарт хватался за спинку моего сиденья, повторяя: «Прости».
– Ничего, – отвечала я и смотрела в окно, радуясь, что он так близко.
Буду наслаждаться, пока есть возможность. Он не пожирал меня глазами, зато хотя бы знал, кто я такая. Я не задавала ему нужных вопросов, не заигрывала. И все-таки я ему запомнилась. В голове всплывали его слова о Нью-Йорке: метро, теснота, огни и огромный мир, полный чьих-то историй.
Перед последним светофором на выезде из Гановера, у поворота на Норидж, Дейл приглушил музыку и спросил у Мэдди дорогу.
Стюарт встрепенулся, выглянул в окно и обратился ко мне:
– Так где ты живешь?
Я насторожилась, словно кролик в огороде, когда заслышит шорох. Тревога! Но на сей раз тревога приятного свойства.
– В Страффорде, – ответила я и обнаружила, что не могу повернуть головы – сразу оказываюсь в опасной близости от его лица.
– Ну и… – спросил Стюарт, когда машина рванула вперед.
– Ну и… – повторила я, надеясь, что в темноте не разглядеть моей улыбки до ушей.
– Чем тебе нравится Страффорд?
– Ха! – вырвалось у меня. – Почти что ничем.
– Так уж и ничем?
Меня тоже давненько не спрашивали ни о чем подобном. Я задумалась, чувствуя нарастающее волнение, открыла окно, мечтая ощутить ветерок с гор. Запахло соснами, туманом, кострами во дворах. Мне нравится этот запах, но не только он, а еще осознание того, что здесь так пахло с начала времен, с тех самых пор как возникли горы, и время идет, горы стареют, а запах все так же свеж и юн. Мысль эту трудно передать словами – не только Стюарту, кому угодно. Я втянула воздух:
– Вот чем. – И указала в ночное небо.
– Ммм… – Стюарт прикрыл глаза, подставил лицо ветерку. Он все понял, а когда тебя понимают, это так же приятно, как если бы ласковые пальцы пробежали по твоей спине.
– Да, здорово! – откликнулся он.
На подъезде к дому Росса Нервига слышно было из-за деревьев, как грохочут басы. Мы припарковались в хвосте длинного ряда машин и поплелись дальше пешком: Дейл – с зажженной сигаретой, Стасия, болтающая с Мэдди. Показался дом – огромный, в колониальном стиле, на зеленом склоне, похожем на наш. И толпы людей – сидят на перилах, кучкуются на газоне. Дом, похожий на мой, только раз в десять больше, и полон чужих.
Мне вновь стало не по себе; я перевела дух.
– Ну вот, опять, – пробормотала я.
Стюарт, который шел рядом, услышал.
– Ты про вечеринки?
– Ага. – Я покачала головой. Можно подумать, я их видела-перевидела миллион.
Стюарт погладил меня по спине, совсем легонько, но я вздрогнула от неожиданности.
– Не волнуйся, будет весело.
Это он за мной так ухаживает? И вообще, как ухаживают? Или это обычный разговор? Спросить бы у Мэдди, но она уже унеслась – скачет по двору на пару со Стасией, запрыгивает на спину друга, тот ее кружит, она хохочет.
– Стюи, Стюи, Стюи! – поприветствовал парня легендарный Росс Нервиг: он стоял на крыльце с красным пластмассовым стаканчиком. Точь-в-точь рыжебородый охотник. – Как там в городе, чувак?