Дневник дикаря из лихих девяностых - стр. 4
Или импровизированную гильотину в подворотне: тяп – и нет башки!
Грош цена человеческой жизни. Жалкий грошик. И даже меньше…
И чем дальше, тем дешевле…
Где там свет в конце тоннеля?!
Тупик на выходе, господа-товарищи! Тупик! Тупичище!!!
Приехали! Разворачивайся!
И на Мальдивах нас не ждут, своего дерьма полно…
И виски в баре к концу….
27 июня
Что за утро?!
Рожа в зеркале мятая, за свою признавать не хочется, но придётся.
Голова трещит… А лицо… словно шилом брился… всё в каких-то пятнах и вмятинах… но моё… кажется…
Эх, зеркало! Ты шуткуешь так, да?! Развлекаешься?! Или издеваешься… с тонким намеком на хитрой зеркальной роже?
Из слов у меня сегодня – только вздохи… и те матерные…
Дорога – на автопилоте…
Вроде ехал, но где, как и сколько не припомню…
До кабинета держусь: кивок вправо, кивок влево, взгляд сосредоточенный, шаг уверенный, вид деловой.
Закрыл за собой дверь и – сдулся… как воздушный шарик, из которого выпустили воздух.
Нет, с баром надо завязывать. Истребить под корень как вражий элемент. Сделать квартиру в этом плане экологически чистой…
Что за день?!
Мерзкий, гаже понедельника, а ещё среда называется.
Голова трещит. Мир – тоже. Трещит, расползается по швам.
Приклеенные улыбки вызывают дрожь даже у зеркала.
Ну что за день?!
Знали же, что голова N слетит! Знали, ждали, были готовы. Пристроят, не бросят (у нас своих не сдают – знают много), но… показательно высекли, от кормушки отлучили, народу кость бросили, СМИ порадовали, лягушек в болоте слегка всполошили: кто следующий?
И не важно, пил вчера или на трезвую трясся, рожи у всех перекошены страхом.
Мерзко…
Какая там работа?!
САМ нигде не показывается, все понимающе переглядываются, тихо так, воровато, и быстро глаза прячут.
А каков будет преемник?! Говорят: вот-вот объявит, а кого – неведомо…
Слухов много ходит… Поди – проверь….
Хуже нет – ждать… ждать у моря погоды, когда точно известно, что надвигается тайфун…
И обрыдло всё, и страшно, и соскочить хочется, но…
Кто ж по доброй воле из пещеры Али Бабы просто так уйдёт?!
И я! Я! Признаюсь: слаб в коленках.
А с другой стороны, кому нужны сокровища на том свете?! Наоборот, с награбленным добром на этом желательно задержаться подольше.
Так что…
С работы – домой.
Быстро. Но … с оглядкой.
Пакости чую за версту. Даже раньше… когда они ещё за горизонтом…
А что делать?! Что?! Где выход?!
Там же, где и вход… Остряки… Вас бы на моё место… И ужиком… ужиком… чтоб крылья ползать мешали…
Брюхо нам мешает, а крыльев и зачатков нету.
Зачем нам крылья?! В небе далеко видно. А мне бы сейчас в тень. Густую. Плотную… непроницаемую для чужого глаза… В норку…
А я и спешу в норку. Домой.
Семь замков-запоров, а внутри всё равно – дрожь противная. Мелкая. Как и сам.
Шлёпнут?! Не шлёпнут?!
Бизнес-элита бежит из страны. «Мозги» утекают. Этим можно.
А мне?!
Мне куда?!
Где спрятаться?!
Негде.
К оппозиции переметнуться?! Старых клоунов не трогают – нужны пока … как отвлекающий фактор. К молодым примыкать гадко: по головам лезут, чтобы кусок урвать. Уж больно жадны. Жадны, как голодные клопы; наглы, как мартышки, что у зевак в парках сумки из рук вырывают.
Нет. Остатки совести и инстинкт самосохранения не позволяют.
Хорошо в норке, но не век же в ней сидеть.
С тоски плебейские книжки стал почитывать: Паустовских там разных. Вытащил с полки наугад, наугад открыл и попал на коротенький рассказ «Золотой линь».