Действуй, жена! - стр. 47
– Кира Михайловна в бассейне, – тут же докладывает мне старший по смене.
– Отлично, – улыбаюсь я и по дороге принимаю решение. А зайдя внутрь банного комплекса, замираю на месте. По синей глади скользит моя ненаглядная рыба, чередуя точные взмахи руками и ногами. Мне хватает лишь секунды, чтобы взять с полки махровое полотенце и встать у края бортика. И пока Кира носится, как угорелая бельдюга, по бассейну, я просто стою и смотрю. Наблюдаю за выверенными движениями, любуюсь стройной и гибкой фигурой. И неожиданно задумываюсь о женщинах. Нет, не о тех, что прошли через мою постель дружными колоннами. А в целом. Почему, восторгаясь самодостаточными и умными, мужчины умудряются взять в жены простушек без собственного мнения? Или крутят романы с моделями стандартной комплектации. Да я и сам был таким, пока в мою жизнь вновь не вернулась Кира. А теперь… Я чувствую страх. Боюсь ее потерять. Ощущаю неимоверную злость на какого-то Славика Дронова. И неожиданно понимаю, что влип. По самые уши влип и не желаю выбираться.
Наконец, Кира замечает меня и выходит. Вода тонкими струйками скользит по ее телу, бежит по каждому изгибу. Мне хочется слизать каждую из них. И плевать на хлорированную воду.
– Давно ты тут стоишь? – улыбается она, пока я одной рукой накидываю полотенце ей на плечи.
– Любуюсь, Кирюшенька, – честно признаюсь я, обнимая. Притягиваю к себе и, пробурчав что-то нечленораздельное, накрываю ее губы грубым и требовательным поцелуем. Моя девочка сдается и даже старается отвечать. Ее маленький змеиный язычок скользит вдоль моего, захватнически исследующего нежный ротик.
– Пойдем, – рычу, еле сдерживаясь, натыкаясь ладонью на мокрый купальник. Сил хватает только взять Шакиру за руку и отвести к шезлонгам. И после небольшой, но победоносной битвы отбросить в сторону никому не нужные трикотажные треугольнички.
– А если кто-то войдет, Леша? – лихорадочно шепчет Кира, а сама между тем расстегивает на мне рубашку и ощупывает мою спину влажными ладошками.
– Не бойся, – усмехаюсь я, одной рукой стаскивая штаны. – Никому не позволено нам мешать, девочка, – шепчу как заклинание.
– Может, лучше в спальне? – хитро улыбается Кира.
– Хочу здесь, – рычу я, усаживаясь на шезлонг и потянув ее к себе. Шакира не упирается, но всем своим видом показывает, что заниматься любовью в бассейне – не самая подходящая идея.
А когда моя невеста, сдаваясь, вздыхает, чувствую себя победителем. И побежденным одновременно. Невероятно, но мне кажется, что мы с Кирой и не расставались. Как будто не было этих пятнадцати лет. Или она все эти годы жила в моем сердце и никуда не уходила?
«Глупости, – отмахиваюсь от собственных мыслей. – Иначе, я не отпустил бы ее с такой легкостью…»
Я лениво веду ладонью по упругому животу Киры, перемещаю руку чуть выше и неожиданно вспоминаю странные слова, невесть откуда взявшееся у меня в голове «Ты лежишь, словно овощ на грядке, вся такая зрелая, загорелая…»
– Не знаешь такую песню? – напеваю я на ушко Шакире непонятные строчки. И сам себя корю за глупые разговоры. Сейчас она обидится на сравнение с овощем, и я пропал…
– Это же Кузьмин, – смеется Кира, прижимаясь ко мне.
– Плещет волна, лижет пятки.
Ты лежишь, словно овощ на грядке.
Вся такая зрелая, загорелая,
Как дочь далёкой республики Чад, – напевает она радостно. – Мы ее пели в школе. Ты забыл?