Девушка без имени - стр. 22
– Прости.
Голос за спиной заставляет меня вздрогнуть.
– Я не прав. Ты еще не поправилась. И идея с помощью тоже не лучшая.
Мужчина садится рядом со мной, и я внимательно смотрю на него.
Он переменчив, как сегодняшняя погода, – то солнечно, то пасмурно. Еще недавно насмехался над моей неумелостью, а сейчас белый и пушистый.
Однако моя находка и мои воспоминания стерли все неприятные ощущения, и я не хочу сердиться на него и спокойно отвечаю:
– Я очень многое не помню, а не не умею. Если ты мне покажешь и объяснишь, что и как надо делать, все быстрее восстановится в моей голове… Сегодня я, например, вспомнила маленький кусочек из детства.
Михаил внимательно смотрит на меня.
– Расскажешь?
Киваю, расплываюсь в счастливой улыбке и, показывая находку, делюсь своим видением.
– Здорово!
Мужчина растягивает губы в ответ, и я, смотря в оттаявшие синие глаза, нахожу его милым.
Вот почему он не может быть всегда таким?!
– Если бы тебя окружали знакомые предметы и люди, то, возможно, было бы проще восстановить память, – задумчиво произносит он, и я цепляюсь за его фразу.
– Да! Поэтому я и хотела пойти в полицию.
Михаил мгновенно мрачнеет.
– Нет. Ты забыла, как оказалась тут?!
Теперь я тоже хмурюсь, перебирая его слова, где и в каком виде он нашел меня.
– Ты обязательно все вспомнишь! Не вешай нос! Процесс запущен, – пытается подбодрить он, и я очень хочу ему верить.
Отбрасывая все неприятные мысли, опять смотрю на свои инициалы на платке и светлею.
Я сижу на барном стуле напротив Михаила и рассматриваю еду на тарелке. Макароны, подливка и аппетитные кусочки гуляша, от которого исходит аромат, заставляющий мой желудок урчать в предвкушении. Да, такое мясо похоже на мои воспоминания о нем, но я не могу поверить, что оно и тот отвратительный кусок, который я сегодня видела, одно и то же, и недоверчиво спрашиваю:
– Это то мясо, что было утром?
– Да.
– Не похоже… – бурчу под нос, а он самодовольно улыбается.
– Ну, оно приготовлено.
– А…
Под словом «приготовлено» для меня бездна неразгаданного – как ужасный кусок, вызывающий отвращение, трансформировался в ароматно пахнущую еду.
Пробую – ммм…
Вкусно!
Начинаю с удовольствием поглощать содержимое своей тарелки. Но есть молча не получается. Видимо раньше я всегда совмещала беседу с процессом еды, и, не удержавшись, задаю вопрос, с опаской смотря на Михаила – ответит или рассердится.
– Где ты так научился готовить?
Мужчина задумчиво приподнимает брови и объясняет:
– Здесь. Надо же было что-то есть, кроме бутербродов.
Язык чешется опять спросить, почему он переехал сюда, но понимаю, чем это закончится, и в итоге спрашиваю о другом:
– А как можно научиться готовить самому?
– Существуют книги рецептов, по ним, следуя инструкции, можно научиться делать все что угодно.
– Здорово!
В знак благодарности воодушевленно сообщаю:
– Ты готовил – я помою посуду.
Михаил с недоверием смотрит на меня, но я настаиваю:
– Справлюсь!
Не помню, чтобы я раньше занималась этим. Но я много чего не помню, а вымыть посуду мне кажется совсем не сложным заданием.
– Хорошо.
Он убирает со стола, я подхожу к мойке и смотрю на грязные тарелки в нерешительности.
Справлюсь! Подбадривая себя, включаю воду.
Брезгливо беру одну за край и подставляю под струю. Остатки пищи под напором воды исчезают, но она по-прежнему не выглядит чистой. Морщась, трогаю пальцем – тарелка скользкая.