Девушка без имени - стр. 2

Смотреть себе в глаза – себя не узнавать,

Хотя я не слепа... Совсем не близорука...

Открываю глаза и первое, что ощущаю, это головную боль. Медленно поворачиваюсь и смотрю на шкаф, стоящий возле кровати, перевожу взгляд дальше – стена, дверь.

Пытаюсь понять, где я, но не получается.

Не могу зацепиться ни за одну знакомую мелочь.

Их просто нет!

Тут все чужое!

Сажусь в кровати (наверно, довольно-таки резко, поскольку сразу чувствую головокружение и подбирающуюся к горлу противную тошноту). Тут же складываю ноги по-турецки, опираясь на них руками, подпираю голову, закрываю глаза и пытаюсь таким образом стабилизировать плывущую картинку.

Примерно через минуту открываю их снова, но теперь медленно и не делаю резких движений. Все уже не плывет и не крутится, но состояние по-прежнему паршивое.

Бросаю взгляд на электронные часы.

Что?!

Невероятно!

Еще и шести нет!

Так рано!

Рассматриваю оставшуюся часть комнаты – плоский телевизор на стене, под ним небольшой комод, кожаное кресло в углу и окно с не задернутой шторой. Наверно, потому я и проснулась ни свет ни заря.

Еще раз пытаюсь сосредоточиться и понять, где нахожусь, но в голове одна пустота, и от этого становится некомфортно. От напряжения начинает усиливаться боль в висках, и я перестаю себя мучить.

Не торопясь вылезаю из кровати и обращаю внимание на то, что на мне только футболка с чужого плеча, а под ней ничего нет.

Где моя одежда?

В чем-то же я приехала сюда?

Это же не мой дом! Тут все чужое!

Подхожу к комоду, открываю первый ящик в надежде увидеть там свои вещи, но в нем несколько футболок, предположительно, такого же плана, что на мне.

Закрываю и открываю другой – пара полотенец. В нижнем – постельное белье.

Моих вещей нет!

Это настораживает и порождает новые атакующие меня вопросы.

У кого я осталась ночевать?

Почему?

Ни на один вопрос по-прежнему нет ответа, и я направляюсь к окну, надеясь, что хоть картинка, которую увижу прояснит что-то.

Едва подхожу к нему, отпрыгиваю в сторону и, прячась за занавеской, наблюдаю за незнакомым высоким мужчиной, направляющимся к дому.

От волнения учащается сердцебиение.

Кто он?

В который раз отчаянно напрягаю мозг, но там по-прежнему пугающая пустота.

Я не знаю его!

Страх наполняет меня до краев, и я снова пробегаюсь глазами по комнате, но уже в поисках средства обороны.

Раздобыв ее, прислоняюсь к стене возле двери, приготовившись защищать себя.

Секунды ритмично стучат в висках, и хоть силы у нас неравны, знаю: не сдамся без боя.

Слышу неторопливые шаги, вижу боковым зрением, как отворяется дверь, и едва мужчина входит в комнату, бью его в висок самой массивной книгой, что нашла на полке в шкафу.

Вошедший, как ни в чем не бывало, поворачивается и смотрит на меня удивленными глазами, а я, прижимая к груди томик Булгакова, сжимаюсь от страха. Мой план самообороны с треском потерпел крах и теперь я совсем беззащитна.

– Я принес одежду, – проигнорировав мое нападение, невозмутимо кидает он.

Машинально беру протянутые вещи, но потом, остановившись на них взглядом, морщусь и восклицаю:

– Это не мое!

– Да.

Брезгливо кидаю вещи на кровать и смотрю, как шорты, предположительно, тоже мужские и футболка из серии, что я видела в комоде и что сейчас надета на мне, приземляются на одеяло.