Девушка без имени - стр. 28
Бьет по больному и в упор. Мне хватило суток, чтобы узнать ответ на этот вопрос. Да, Бабочка мне нравится чуть больше, чем просто сексуальная нимфетка, которую подбросила жизнь. Она будит во мне давно забытое. Заставляет вспоминать о мечтах и других глупостях. Даже не знаю, хорошо это или плохо.
- По лицу понятно. Тогда слушай план номер два…
Бабочка
С головой под одеяло. Спрятаться от этого непонятного мира и поплакать. Я никогда не плакала в пансионе. Все девчонки плакали, кто после порки, кто скучал по прошлому, а я не плакала. Просто впитывала знания, превращаясь в лучшую женщину для Хозяина, который меня оценит.
Вот только всё зря. Меня обманывали. Я, такая послушная, идеальная никому не нужна, потому что Хозяев не существует. Меня готовили к той жизни, которой не существует.
От этой мысли все внутри сжимается до боли. Хочу кричать и плакать, но не могу. Почему не могу? Во сне же получилось! А сейчас, когда так хочется выплеснуть все из себя криком, голоса нет. Оно все клокочет внутри меня, рвется наружу и не может вырваться. Как я завидую людям, у которых есть голос…
Они могут кричать, когда захотят.
Я же могу только молча плакать, потому что никому не нужна. Я выхожу голой к одним гостям, на других нападаю со скалкой, не знаю, как правильно благодарить и как понравиться мужчине, с которым хочется быть рядом.
Олегу нужна лучшая женщина, а не глупая растерянная девушка выброшенная на обочину жизни. Особенно, если лучшее, что она умеет делать, это минет.
Становится холодно даже под теплым одеялом.
Слышу, как открывается дверь в комнату и тихо поскрипывают половицы. Узнаю его по шагам. Олег.
Когда за одеяло тянут, послушно отпускаю. Мы с Марианной задернули шторы, чтобы солнце не светило в глаза, поэтому сейчас в комнате приятный полумрак. Но даже в нем я вижу блеск в каре-золотых глазах. Он ими улыбается, когда губы говорят:
- Что у меня за сырость в доме, Бабочка?
Прячу лицо в ладони. Я все еще не уверена, что мне нравятся новые законы, о которых говорила Марианна. Но Олег живет по ним и в его доме они действуют. Поэтому мне стыдно. Стыдно за то, что не могу стать лучшей для него.
Но как объяснить? Написать? Это надо в гребанных стихах, а я не умею.
Олег берет блокнот с тумбочки и кладет рядом со мной на подушку, садится на край кровати и проводит рукой по волосам. Она у него большая, накрывает весь мой затылок теплом. Пальцы зарываются в волосы, лаская, и вместо слез я готова начать мурлыкать. Как заколдованная белая кошка, которую привлекли в дом и впервые в жизни приласкали.
Он не использует слова, но я понимаю: “Поговори со мной”.
Переворачиваюсь на бок, и Олег убирает руку. Это настоящая потеря.
“Мне плохо. Я потерялась” - пишу коротко и понимаю, что слезы снова подступают.
- А по-моему, ты нашлась.
Подцепляет лицо ладонью и вытирает слезу подушечкой большого пальца. Она теплая и слегка шершавая. Трусь щекой о его ладонь. Знаю, что так в этом мире не общаются, это жест для Хозяина, но не могу иначе выразить свои чувства.
Трясущимися пальцами пишу в блокноте:
“Я глупая. Я не лучшая женщина. Я не гожусь для тебя”
- Пишешь ты глупости, Бабочка, - притягивает к себе.
Приподнимаюсь на локтях и получаю короткий невинный поцелуй в лоб.
- Кто сказал, что ты не лучшая? Ты замечательная. Но я не хочу быть твоим хозяином. Я предлагаю тебе встречаться по-настоящему.