Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая - стр. 44

– Открываем? – спрашивает Фаррис, приметив решительность, застывшую на моем лице.

– Да. Верховная чародейка возвращается к своему королю.

Этого достаточно. Колдун-медведь целует меня в висок и толкает дверь.

Сначала приходит запах. Запах рябинового вина, кипарисов и камня. А потом до меня доносится смех. Звонкий, беспечный и мелодичный, раскатывается он по тронному залу. Я делаю шаг, готовясь ухватить его пальцами, чтобы не ускользнул, не исчез и не растворился во мраке Волчьих троп. Ухватить, чтобы сбежать не удалось.

Он ведь и не переставал звучать. Был здесь, сейчас, у костров чащобников, раздавался из глубин подлесков, прятался от меня среди темноты чащ. Время сплеталось воедино, и смех разносился везде, в прошлом, настоящем и будущем, эхом – из раннего детства.

Замираю посреди тронного зала. На троне передо мной сидит Элибер. Из глаз его брызжут слезы, а он сгибается пополам, сжимает руками живот и хохочет. И рядом с ним, по правую руку, на ступеньках восседает Он. Ржет, пока не встречается со мной взглядом. Зрачки его бездонных голубых глаз сужаются, и он замолкает. Элибер, кажется, тоже.

Нити сплелись. Золотая пыль вспыхнула в воздухе призрачным сиянием. Тысячи маленьких пылинок, и нет «нас» по отдельности. Есть только общее «Я» и больше ничего. Всего за секунду перед глазами проносятся их жизни, их боль и слезы, их радость и страх. Их недоверие. Дракон Мгла, освобождающий и пугающий. Небо, расчерченное размахом черных крыльев. Костры чащобников, надежды на лучшее, безумие, что туманит реальность, выбивает землю из-под ног – не удержишься, когда мир пускается в пляс. Рыжие волосы, испуганные карие глаза за стальной решеткой. Их я тоже вижу. Вижу и чувствуют почти так, как если бы была там сама и видела бы это своими глазами.

И они ощущают на себе, как сильно я злюсь. Как обливается мое сердце огнем, сильнее которого я в себе еще не видела. Мы ощущаем. Наше «Я».

Ничего не могу с собой поделать. Выпускаю ладонь Фарриса и мчусь к трону. Повсюду вспыхивают кровавые океаны, нож, что отрезает куски плоти, кожа под ногтями, почти лопающиеся глазные яблоки.

Взбегаю по ступенькам и наотмашь бью Элибера по лицу, хватаю за волосы и кричу в его перепуганную рожу:

– Где он?! Что ты, мать твою, натворил?! Ты убил его, тварь? Убил?!

Ривер поднимается на ноги. Вот тебе и встреча на Имболк. О такой мы договаривались, змеюка? Убить его, значит, пришел? Ну уж нет, только после меня.

«Эй… Хватит. Твой дружок в темнице сидит. Живой».

– А ты вообще заткнись! – выплевываю злые слова и отталкиваю шелк нитей подальше. Щека моя пылает огнем. Хорошенько я Элибера пристукнула, но все равно – недостаточно.

Элибер шипит, хватается тонкими пальцами за мой кулак, в котором торчит серая копна его волос. Ну, Волчонок! Ну, берегись! Довел. Довел меня своей глупостью, недоверием и тупизной. Решил, значит, что я его предала. Нашел себе предателя.

– Да как ты смеешь?! – он изворачивается в моих руках, пытается вырваться. Краем глаза я замечаю, как Ривер морщится, прикасаясь ладонью к макушке. Хорошо, значит, тяну. Правильно. Я боли не чувствую, настолько она мелочна по сравнению с огнем, что горит в сердце.

Скидываю Элибера с трона и пинком отправляю вниз по ступенькам. Взгляд у Ривера осуждающий, холодный и отчужденный. Что, не рад меня видеть? Да и я тебя в этом месте тоже не рада. С такими-то намерениями.