Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая - стр. 3
– Мой король, поздравляю вас с нашей первой победой! – раздается радостное восклицание лорда Циммермана, уже протискивающегося через толпу к моему месту. Среди общей цветастой массы он, как обычно, решил выделиться. Разоделся в черное, траурное. Очередная западня. Вроде и один из его главных чародеев вернулся в Фелабелль. Как там его? Тари вроде. Циммерановская порода. Не знай истинную личину этого лорда и чего он на самом деле хочет от колдунов – считал бы их близкими родственниками.
Наслушался я за сегодня поздравлений. Ничто меня за этот день не обрадует, кроме хруста шеи мелкой злобной твари, сидящей в темнице. Вот тогда поздравляйте. А больше ничего не волнует.
– Благодарю. Это наша общая победа, – киваю господину Белой бухты. Выдавливаю усмешку уголками губ. Я хороший король. Самый лучший.
«Очень смешно», – звучит Его голос в моей дурной башке. Вздрагиваю и нервно хихикаю.
Хочется обернуться. Заметить изменения в Его лице. Но я же не настолько поехавший, верно?
Всего лишь иллюзии, Элибер. Галлюцинации. Полнолуние. Пока ты это понимаешь – будешь в себе. Только перенеси то, что твориться в твоей голове сюда, в реальность, тогда все. Пиши пропало. Главное эту чушь контролировать.
А Он, как на зло, обтягивает запястье золотыми нитями и дергает. Дергает, мол, хватит противиться. Оглянись, раз хочешь, погляди на мою самоуверенную рожу.
Очень хотелось бы сегодня добавить там, на главной площади, еще один столб с веревкой. Вздернуть двоих. Но кому я смерти-то желаю? Своим припадкам?
– Да ладно, мы-то… Без ваших идей, ваша светлость, мы бы ни за что не переступили порог Заговоренного леса, – Циммерман виляет хвостом, облизывает со всех сторон. Ищет поддержки. Я ведь не забыл наш последний с ним разговор. Возможно, прямо сейчас, в тронном зале под темными каменными сводами танцует с леди или лордом предатель. Тот, кто строит под лунным светом козни и мечтает вспороть мне глотку.
«А что, есть те, кто не мечтает?»
«Заткнись», – шиплю в ответ.
Голос его – задорный. Веселящийся.
Мне, кажется, совсем дурно.
Представляю его крики и мольбы во тьме пыточных. Окровавленное лицо, заплывшие глаза цвета моря, переломанный нос, веснушки под синевой фингалов. Отрезанные пальцы. Вырванный язык. Выбитые зубы на полу. Десны, сбитые в мясо.
Успокаиваюсь. А Он снова вторгается в мою голову голосом, похожим на плеск волн:
«Ты уже не сделаешь мне больнее. Обломись».
А я бы поспорил. Может, даже и поспорю.
– Мой король? – Циммерман хмурится. Тонкая полоска губ слегка дрожит. Нервничает. – Вам не хорошо?
– Мне отлично. Переборщил немного с вином, – морщусь, возвращаясь обратно в свое тело.
Тихое фырканье за спиной. Козлятина.
– Поберегите здоровье. Выглядите немного… уставше. Могу пригласить для вас моих вернувшихся чародеев. Лечат они получше всяких целителей.
Усмехаюсь. Мне ли не знать. Дэви все детство лечила мою разрывающуюся на части голову. Странное дело, постоянные мигрени. Может, вот к чему они вели? К сумасшествию? Надо бы нового чародея поискать.
«Я же тебе твою башку в задницу запихаю, милый», – шепчет она далеко-далеко, словно не из другого мира, а из-за моей спины разносится тихий смешок. Как будто Он тоже ее слышит. Как будто я не поехавший.
– Я подумаю над вашим предложением. Благодарю. Как вам вечер?