Дети Вольного Бога. Последний Белый Волк. Книга вторая - стр. 16

Я подхватила его руку. Привычно. Мы только и делали, что держались за руки, и теперь ладонь колдуна казалась продолжением моей собственной. Ступила на мост босыми ногами и почувствовала, как он дышит. Как ему нравятся чужие прикосновения, как нежно поглаживает его северный ветер, как любит он речные воды, как тянется к ним всем своим существом, как мечтает поцеловать темную гладь и подставить пальцы-корни под плавное течение.

– Этот мост влюблен в свою реку. Чувствуешь?

– Да. Влюблен и оттого страдает. Они слишком далеки друг от друга.

– Мне кажется, в его чувствах нет страданий. Он уважает реку. Любит ее неспешное течение, а оттого не хочет становиться плотиной. Может, мы понимаем любовь по-своему. По-человечески. А на самом деле, любовь – это смотреть, стремиться, но быть на расстоянии. Чтобы никому не сделать больно.

Фаррис с сомнением хмурится. Анчутки радостно спрыгивают с его плеча и бегут по лианам, что стягивают перила моста. Подсвечивают нам путь, и я с интересом разглядываю корни, причудливыми узорами сплетающиеся под ногами. Подобно зеленым лозам, тянутся они друг к другу и сплетаются меж собой в запутанный клубок нитей. Уж не знаю, как дела у тех двоих, связанных со мной, но мне-то хорошо. Я ощущаю этот мир так чутко, как никогда не ощущала.

– Я не знаю, как пережить реальность. То, что происходит за границами Леса, – шепчет колдун-медведь и аккуратно обходит меня, возникает перед глазами, и я замечаю морщинку на его крепком лбу.

Заглядываю в его серьезные глаза и внезапно смеюсь.

– Фаррис, истинная реальность здесь. А там – границы перед Лесом. Понимаешь? Вот где честность. Вот где мир тебя по-настоящему слышит и говорит с тобой. Здесь, а не там.

Фаррис слабо кивает. Прикрывает веки, и по его лицу я вижу, как вслушивается он в музыку Леса, моста и реки.

– Я хочу вернуться сюда, когда все закончится. Я хочу быть здесь.

– Мы всегда здесь будем. Никогда отсюда не уйдем. Он запомнил нас и обязательно будет ждать. Как только ступишь в чащу – поймешь, что дома. И пока тебя не было, даже очаг остыть не успел.

Мы идем дальше. Мост медленно раскачивается в такт нашим шагам. А я все думаю, из чего состоит наш мир. Что кроется под травой от чужих глаз, что прячется под нашими ногами глубоко в почве? И почему чародеи жертвуют свою кровь земле?

Ответа на эти вопросы мне не досталось. Никому из нынешнего поколения. Чему учили драконы первых чародеев? Почему подарили свое знание и зачем?

Хотела бы я спросить у Фарриса, вдруг и эту тайну он мог мне открыть, но колдун-медведь был так сильно увлечен волшебством Леса, что отвлекать его было бы несправедливо. Нечестно.

«А ты как думаешь?» – задаю вопрос Луне, замечая запах золотой пыли, мелиссы и мха.

«Может, раньше мы были хорошими», – отвечает Он слишком тихо. Далеко.

«Мы и сейчас хорошие. Просто ты этого признать не хочешь. Все делали ошибки. Никогда не поверю, что первые люди совершали их меньше. В конце концов, на то они и первые».

«Первые – значит, не тронутые тем, из чего сейчас состоим мы».

«А из чего мы состоим, если не из любви?» – спрашиваю я, а Он замолкает. Прячется от меня за каменными стенами и словно обрезает нити. Я почти не чувствую Его присутствия и сержусь. Наверняка Он хотел поведать мне о гадостях человеческого бытия, о ненависти, что пожирает Его драконьим пламенем, о злости и зависти, но не стал. Потому что в любом случае я была бы права, а свою неправоту признавать ему пока что тяжеловато. А может, больно и сравнимо с предательством.