Держись подальше - стр. 23

Я торможу у машины Руслана, вижу тут же, вдоль дороги, ещё множество припаркованных машин разнообразных марок. Смотрю на здание — оно не отличается ничем примечательным от других таких же в этом районе. Очень интересно. 

А затем я слышу то ли хрип, то ли стон... 

Первая мысль: нужно делать от сюда ноги, но я смотрю в сторону звука и вижу в переулке между зданий скорчившуюся фигуру. Там кто-то пытается подняться на ноги, но у него ничего не выходит. 

Я бросаю велик и спешу на помощь. Мне страшно, да, но пройти мимо я уже не могу. 

Сердце, бившееся и так достаточно быстро, увеличивает свой темп, когда я понимаю, кому требуется помощь. Это же Руслан! Сидит спиной к стене, безуспешно пытаясь оттолкнуться рукой от земли.  

Я бросаюсь к нему и от ужаса зажимаю ладонями рот — на парне буквально нет живого места. Его лицо в ссадинах и крови, одна нога согнута в колене, кисть руки, покоящейся на ней, тоже в крови, другая нога вытянута, и из рваной раны на ней... сочится всё та же кровь. 

Его ударили ножом! 

Руслан смотрит на меня, и от его взгляда у меня бегут мурашки — такой он тёмный и наполненный гневом и бессилием. Я даже не уверена, что он меня узнаёт... 

Беру себя в руки и осматриваюсь в поисках сподручных средств. Вижу какую-то коробку, кидаюсь к ней, подхватываю, бросаю её у ног Руслана и осторожно касаюсь его плеча: 

— Т-тебе нужно лечь, слышишь? 

— Что ты задумала? — хрипло спрашивает он. Его рука, сжимающая артерию на бедре, дергается.  

— Нужно наложить жгут. 

— Умеешь оказывать первую помощь? — пытается он усмехнуться, выходит плохо. 

— Мой папа врач, — киваю я, пусть он и не смотрит. 

Руслан сползает по стене на землю, я тут же бросаюсь к его ноге и укладываю споту на коробку — выше сердца, всё верно. А теперь жгут... Господи, но из чего мне его сделать?!  

Вспоминаю, что не переодевалась после Пляжа и быстро стягиваю с себя майку. Туго скручиваю её и присаживаюсь у бедра Руслана. Руки дрожат, меня в принципе, трясёт, то ли от нервов, то ли от вечерней прохлады, но я хорошенько затягиваю майку и хватаю руку Руслана, чтобы посмотреть время на его часах. Придётся запомнить, потому что записать некуда. 

— Зачем тебе время? — выдёргивает Руслан руку. 

— Т-тебе нужно в больницу, — говорю я дрожащим голосом. — Г-где твой телефон? 

— Никакой "скорой", — пытается он сесть. — Мне нужно домой. На чём ты приехала? 

— На... на велике. 

— Водить умеешь? 

— Но... 

— Никакой больницы! — почти рычит он, вновь пытаясь подняться на ноги по стене.  

Я бросаюсь к нему, боясь, что он свалится, обхватываю его талию руками, и он вынужденно опирается на меня, обняв одной рукой за плечи. От него пахнет кровью и потом, но мне совсем не противно. Скорее, меня беспокоит то, что температура его тела кажется прохладной... 

— Что на счёт вождения? — достаёт он из кармана шорт ключ от своей машины. 

— Эм... я пробовала, но... 

— Сойдёт. Пошли. 

Весь путь, что мы проделываем до машины, Руслан сжимает челюсти и морщится от боли. У меня сердце кровью обливается, а тело — потом. Он ужасно тяжёлый! А ещё я жутко волнуюсь. Что же с ним приключилось? И почему он категорично против больницы? 

Руслан отпускает меня, опираясь руками на машину, и я быстро открываю пассажирскую дверцу. Помогаю ему сесть, аккуратно перекидываю раненную ногу через бортик, Руслан выдыхает со стоном, что меня пугает, и я вопросительно вскидываю глаза на него.