Демон рода Орловых. Книга 1 - стр. 2

Знал бы ты, братец, что меня ждет не романтическая прогулка, а самый натуральный допрос. Екатерина Беляева – акула пера, ведущий репортер канала «Резюме» – вбила себе в голову, что инцидент в Зарнице-7, пережив который я получил орден Александра Невского с бриллиантовыми мечами, не был обычной техногенной катастрофой. По всем инструкциям я должен был давным-давно сообщить о не в меру любопытной журналистке в Тайную канцелярию. Именно что должен. Но не сообщил. Потому что фамилия у погибшего директора исследовательского института в Зарнице была Беляев. И на его столе в рабочем кабинете стояла фотография жены и дочери. Катя запечатлена там была еще подростком.

– Доброго дня, Екатерина Андреевна! – поприветствовал я девушку. – Какими судьбами? Опять новое редакционное задание?

Редакционные задания она выписывала себе сама, и все они так или иначе были связаны с научно-исследовательским городком в Зарнице.

– Доброго, граф. Нет, вы не поверите – мне просто захотелось вас увидеть. – Катя притворно захлопала ресницами. Она пыталась прикинуться красивой дурочкой, но ей это не шло. В ее светло-карих с золотыми прожилками глазах скользило слишком много интеллекта.

«Пристрели ее! – потребовала демонесса. За три года Екатерина умудрилась достать даже ее. – Ах, черт! У тебя же нет с собой пистолета! Тогда пригласи домой, напои шампанским… а потом пристрели!

Предложение было соблазнительное.

– Катя, шли бы вы домой. – Уже несколько раз в деталях описывал Екатерине, что с ней может случиться, если она продолжит журналистское расследование на тему инцидента. Я был с ней предельно мягок только потому, что сам хотел бы узнать максимум о «катастрофе», в которой мог погибнуть близкий мне человек.

– Прогуляемся? – предложила Катя, беря меня под руку.

Ладно. Прогуляемся. В память о ее отце. Я не был его другом, у нас слишком большая разница в возрасте и мировоззрении. Но человеком он был хорошим.

– Как тебе погода? Лето наступило рано, солнце, теплые деньки! Красотища! – защебетала Катя как ни в чем не бывало. – Не то что в Самаре.

– Что произошло в Самаре? – Я почувствовал подвох. И не ошибся.

– В инциденте… в катастрофе в Зарнице, – поправилась Катя, ведя меня по тротуару, – выжило два человека…

– Опять?!

– Ты, – Екатерина сделала вид, что не слышит меня, – и некий Степанов Алексей Викторович. Старший научный сотрудник. Который вчера погиб в Самаре при весьма странных обстоятельствах.

Катя довела меня до перекрестка, и, как только зажегся зеленый цвет, мы пошли через дорогу. Информация, которую мне сообщила Екатерина, была, безусловно, интересной. Но я не стал останавливаться посреди перекрестка и кричать: «Да ты что?!» Заниматься расследованием смерти Степанова не собирался, мне необходимо лишь написать рапорт в первый отдел жандармерии с просьбой выяснить, не было ли каких-нибудь странностей в этом деле. В «однерке» не ротозеи служат, и если что…

Вдруг я услышал визг шин по асфальту, обернулся и увидел, как на нас несется ярко раскрашенный грузовик. Успел сгрести в охапку опешившую Катю и прыгнуть, однако нас в полете все же зацепило вскользь. Меня приложило по затылку, и падая, я успел прочесть рекламу на борту грузовичка, которая обещала, что моей даме букет будет доставлен точно в срок. Отключаясь, подумал, что мне самому могут пригодиться цветы. Но только не букет, а венок. От ближайших родственников и соратников.