Дед Мороз для брошенки - стр. 11
Я тяну до последнего и ухожу домой уже в половине двенадцатого. Как раз хватит времени стол накрыть. Мне страшно возвращаться в пустую квартиру, опять тоска нападет. Но делать нечего, постараюсь пораньше спать лечь.
Тяжелые пакеты оттягивают руки, ничего, я привыкла, тут и идти всего ничего.
Подхожу к подъезду и вижу какое-то шевеление, сердце испуганно екает, а ну как отнимут у меня мое богатство.
Фух, да это подвыпивший дед Мороз там копошится, пытается на ноги встать. Хочу быстро прошмыгнуть мимо но останавливает тихое
- Помогите…
- Вам плохо? - опасливо спрашиваю я, но мужчина в костюме похоже теряет последние силы и сползает на мерзлую холодную землю.
Я подхожу ближе и вижу, что что-то не так. Под тонкой шубой виднеется строгий костюм с галстуком бабочкой, на руке поблескивают дорогие часы. Наклоняюсь, принюхиваюсь, слегка пахнет алкоголем, но на мой взгляд не настолько, чтобы на ногах не стоять. Впрочем, я не эксперт.
- Мужчина, эй, вам плохо? - еще раз окликаю я, но мужик не откликается, лежит себе в расслабленной позе и похоже без сознания.
Вот блин, что ж делать-то?
Я набираю номер скорой, но сеть перегружена, не дозвониться, конечно, до нового года осталось пятнадцать минут.
- Ох, что с тобой делать-то?
- Мужчина, мужчина, очнитесь, замерзнете ведь! - я хлопаю его по щекам, он открывает мутные глаза и стонет.
- Давайте, давайте, - не давая себе времени на раздумье, я закидываю его руку себе на плечо и страюсь поднять, он помогает мне и кое-как становится на ноги.
- Давайте, еще чуть-чуть, - ценой неимоверных усилий мы доползаем до моей квартиры и я сваливаю его на диван.
Он снова отключается, нет, на обычное опьянение это не похоже, я снимаю с него шапку деда Мороза и стягиваю криво сидящую бороду.
Ба, да это же тот мужик из магазина, жених психической Николь с манго. На шапке видны следы крови, я аккуратно осматриваю голову пострадавшего и вижу на затылке рваную рану и огромную шишку.
Да уж, кто-то хорошенько приложил, несчастного, либо он сам треснулся, неважно, но ему определенно нужна скорая, шарю по его карманам, но не нахожу никаких документов. Я укладываю его поудобнее, укрываю одеялом и сажусь рядом ждать, каждые пять минут набирая номер скорой.
Я разглядываю мужчину, он определенно красив, черные густые брови, черные волосы лишь слегка тронутые сединой на висках, высокие скулы и капризно изогнутые губы. Любимчик женщин, однако. Вот теперь не покривлю душой, если расскажу Ленке, что встречала новый год с красивым, богатым мужчиной,главное, чтобы не с трупом. Я постоянно проверяю дыхание незнакомца, боюсь, что окочурится у меня на диване, докажи потом…
После сто тридцатой попытки мне удается дозвониться до скорой, но скорая приезжает только через полчаса. Понятное дело, у них сейчас таких вызовов пруд пруди. К этому времени я уже сама как полутруп, так переживаю за незнакомого мне мужчину, человек все таки.
- Сколько лет? Как получил травму? Как зовут? - заваливает меня вопросами доктор.
- Не знаю я! - огрызаюсь я, - говорю же, я его у подъезда нашла!
- И сразу потащили к себе домой? - с сомнением смотрит на меня врач.
- Ну а что? Надо было бросить его замерзать? - возмущаюсь я,- неужели сострадание уже у нас не в почете?
- Ну не знаю, полиция разберется, у него явно черепно-мозговая травма, скорее всего нанесенная тупым предметом, - врач оглядывает мою комнату, наверное ищет этот самый тупой предмет, - ладно, грузите его.