Давай прогуляем пары - стр. 2
– Сегодня день, когда он затаривается тёлками и приводит их домой, – говорит Тая и достаёт зеркальце из сумки, скептически себя рассматривая.
– Что, прям несколько “тёлок”? – спрашиваю смеясь, представляя Пашу, увешенного куклами Барби.
– Да. Две-три. Не знаю, что он там им вешает на уши. Но выбор у него всегда огромный. Я потом боюсь по квартире передвигаться без антисептика и перчаток.
Вкусы на девушек у него, прямо скажем, не очень.
Или это веяние моды, выбирать себе в подружки искусственных “инстадив”, которые как одна похожи друг на друга. Не знаю, чем они думают, накачивая губы и укорачивая свои носы, становясь клонами. Лучше бы мозгов себе добавили. Жаль, это невозможно. Хотя… самообразование никто не отменял.
– “Паша, ты такой классный!”, “Паша, ты правда прочитал все эти книги?”, “Паша…” – Тая изображает рвотные позывы, а я смеюсь, выруливая с университетской парковки на оживлённую вечерним часом пик улицу.
– Твою мать! – ору, пытаясь увернуться от красного “Мини Купера”, несущегося прямо на нас.
Избежать удара не получается, хотя я очень стараюсь прижаться к обочине и не залезть колёсами на тротуар, по которому ходят люди. Не хватало ещё передавить ни в чем не повинных пешеходов.
– Куда едешь, дура! – ору, вылезая из салона и обегая машину. – Ты должна была мне дорогу уступить!
Готова поспорить на свою почку, за рулем другой тачки сидит девушка.
Зажав переносицу, на секунду прикрываю глаза.
Бампер погнулся и, с одной стороны, отвалился. Краска на нём кое-где стёсана.
Перепуганная бледная Тая на пассажирском сиденье держит руку на сердце и отрывисто дышит:
– Что там? Все целы?
– Да что им будет? – произношу раздражённо.
Разворачиваюсь и широким шагом иду к минику, собираясь оттаскать за волосы идиотку, которая не смотрит на знаки. И из-за которой, возможно, мы застрянем тут на несколько часов в ожидании страховых агентов. Потому что это моё первое ДТП и я не знаю, как всё оформляют. Можно, конечно, позвонить отцу… или кому-то из братьев. Но тогда мне машины больше не видать, как своих ушей.
Из миника вылезает длинноногая блонда.
Какая неожиданность!
Смотрю на её рост и не понимаю, зачем ей миник. Как она вообще там помещается? Блондинка верещит и охает, носясь кругами вокруг своей машины.
Открываю рот, чтобы отчитать её за отсутствие мозгов, как вдруг прикусываю язык. Потому что с пассажирской стороны выбирается здоровый бритоголовый парень.
Одна его бровь рассечена и оттуда сочится кровь. Он прикладывает пальцы к ране и громко чертыхается. Зло смотрит в мою сторону.
– Куда едешь, дура? – спрашивает уже у меня.
2. Глава
Медленно моргаю. Один раз, второй. Немота на меня нападает редко. Я обычно всегда знаю, как ответить и осадить словесно так, чтобы человек потом никогда не отмылся от этих слов, либо никогда меня не забыл.
Именно поэтому у меня мало друзей.
Рожа у этого бритого чисто уголовная, грозная, пугающая. Наверное, поэтому я торможу с нападками. Взгляд колючий, скулы острые, подбородок волевой с милой ямочкой по центру. Лицо бледное, под глазами тени. Да и вообще весь он какой-то помятый. Видавший виды бомбер, широкие джинсы с болтающейся на бедре цепочкой, потрёпанные кеды. Струйка крови, сбегающая вниз по щеке, идеально завершает его быдловатый образ.