Давай будем друзьями - стр. 25
Визитка, что ли?
— Ксан, составишь мне компанию? — спрашивает, передав его мне.
Серебряными буквами выбит адрес, дата и время. Всё. Ни единого лишнего слова, дизайнер даже на точки поскупился.
— А что это? — Я верчу черное приглашение в пальцах. — Свадьба? День рождения? Похороны?
— Типун тебе на язык! Это закрытый клуб, я еле-еле выбила два места. Пришлось поднять все свои связи.
— И что в этом клубе произойдет? — Возвращаю прямоугольник, и Маринка любовно прячет его в сумочку.
— О-о-о, пусть это будет сюрпризом. Не задавай вопросов, договорились? Всё увидишь. Тебе понравится, гарантирую! Даже хорошо, что Катька нас бросила, третье место я бы не сумела получить.
Себе в фантазиях я рисую какой-нибудь мужской стриптиз. Вполне в духе Марины. Голые мужские тела, залитые маслом и бронзатором. Тоненькие полоски нижнего белья. О, знаю, в форме слоников. Это же типа смешно. Ха-ха.
Меня подобное не возбуждает, хотя можно будет поржать над их соблазнительными плясками.
— Форма одежды? — спрашиваю я.
— Не знаю, как ты, а я откажусь от лифчика, — подмигивает подруга, чем лишь сильнее подогревает мою уверенность в стриптиз-баре, где все разгоряченные и готовые на приключения.
Может быть, даже с каким-нибудь БДСМ-уклоном. Кожа, черно-красные тона, официантки без нижнего белья, зато с плеткой.
Ну, это хотя бы необычно.
Тем же вечером мы находим неприметное здание, при этом охрана на входе так долго досматривает нас и приглашение, словно здесь как минимум торгуют запрещенными веществами. В списке есть фамилия Марины, потому охранник кивает, разрешая войти в полупустое помещение.
Странный какой-то клуб. Столики расставлены вокруг квадратной сцены без каких-либо ограждений. Нет ни микрофонной стойки, ни колонок. Повсюду горят прожекторы, официантки в мини-юбках разносят напитки. Нижнее белье на них, кстати, имеется. По крайней мере, верхняя его часть.
Здесь можно курить, и зал задымлен до безобразия. Среди гостей больше мужчин, но есть и женщины.
Кто-то будет петь?
Или танцевать?
Или?..
Правда открывается, когда на сцену выходит ведущий, коротко приветствует народ, просит пошуметь, а затем называет имена двух мужчин, которые «откроют сегодняшний вечер».
Это бои без правил! Причем, судя по всему, какие-то нелегальные (хм, не знаю, а есть ли вообще легальные?) Вот почему не было вывесок, и секьюрити так рассматривал и нас, и наше приглашение.
Я оборачиваюсь на Марину, а та подалась вперед и разглядывает вышедших на «сцену» мужчин с живым интересом. Они одеты в джинсы и футболки. Обычные парни. Нет ни боксерских перчаток, ни халатов или спортивных шортов.
— Это будет классно, — выдыхает она на мой немой вопрос. — Столько тестостерона, закачаешься! Не спрашивай, ты сама всё увидишь!
Под удар гонга — если точнее, запись удара гонга — мужчины сцепляются как бродячие псы. Они дубасят друг друга, не щадя, не размениваясь на красивые приёмчики. Блондин и брюнет. Я не запоминаю их имен. Удар за ударом. Брызги крови. Смех. Улюлюканье. Зал наполняется людьми, и гул заполняет небольшое помещение.
— Здесь можно делать ставки, но я не рискнула, — шепчет мне Маринка, не отлепляя взгляда от ринга. — Минимальная от десяти тысяч рублей, прикинь? Я бы поставила на того, светленького.
Спустя минуту мы понимаем, что решение не тратить десять тысяч было правильным, потому что брюнет валит блондина на пол мощным ударом. Практически впечатывает ему кулак в лицо. Парень не способен даже подняться, и его утаскивают как мешок под довольные выкрики победителя.