Цветок Востока - стр. 11

– По­че­му мой муж не по­зво­нил мне?

Де­вуш­ка роб­ко про­тя­ги­ва­ет ма­лень­кую су­моч­ку Ма­ри­не.

– Из­ви­ни­те, гос­по­жа, я взя­ла на се­бя сме­лость и при­нес­ла вам сум­ку. Вы ос­та­ви­ли её на ули­це. Гос­по­дин Ар­ман не смог вам доз­во­нить­ся.

– Чёрт, – гром­ко вы­ру­га­лась Ма­ри­на, бе­ря сум­ку в ру­ки. – Те­перь ещё нра­во­уче­ния при­дётся вы­слу­ши­вать от Ар­ма­на. Что я не со­б­ран­ная, рас­те­рян­ная и, во­об­ще, по­те­рян­ная.

Ми­ло улыб­ну­лась вор­ча­нию ма­лыш­ки.

– Та­ко­ва се­мей­ная жизнь. Я очень ра­да, что вы с Ар­ма­ном, смог­ли об­рес­ти сча­стье. Вы его за­слу­жи­ли. На­де­юсь, и ме­ня в бу­ду­щем ожи­да­ет сча­ст­ли­вая се­мей­ная жизнь. С тос­кой в гла­зах ос­мот­ре­ла ком­на­ту и, взмах­нув ру­ка­ми, вы­не­сла вер­дикт, – ни­ка­кие день­ги, бо­гат­ст­ва и про­чая фи­нан­со­вая бу­та­фо­рия, не смо­жет за­ме­нить лю­бовь.

Ма­ри­на по­ко­си­лась на де­вуш­ку.

– Спа­си­бо. Ты мо­жешь быть сво­бод­на.

По­мощ­ни­ца мо­мен­таль­но ис­па­ри­лась из ком­на­ты.

– Кла­ра, бо­юсь что по­лу­чи­лось не­до­ра­зу­ме­ние, – под­ру­га взвол­но­ван­но за­ды­ша­ла, на её ли­це от­ра­зил­ся ужас, скла­ды­ва­лось впе­чат­ле­ние, что сей­час она го­то­вит­ся со­об­щить мне ка­кую страш­ную но­вость.

Мо­мен­таль­но взмах­ну­ла ру­кой.

– Ма­ри­на, про­шу те­бя. Да­вай ос­та­вим все не­дос­ка­зан­но­сти на по­том. Не ом­ра­чай мой сча­ст­ли­вый мо­мент. Хо­ро­шо?

Под­ру­га тя­же­ло вздох­ну­ла и по­ка­ча­ла го­ло­вой.

– Вот и хо­ро­шо, – мгно­вен­но зая­ви­ла я, ли­шая ма­ри­ну воз­мож­но­сти, что-ли­бо ска­зать.

А к че­му лиш­ние сло­ва?! Я слиш­ком дол­го при­бы­ва­ла во мра­ке, при­нес­ла свою жизнь в жерт­ву…При­шло вре­мя об­рес­ти сча­стье. Зна­ла, что ме­ж­ду мной и Ар­ту­ром очень мно­го не­дос­ка­зан­но­сти, обид, но всё это те­перь не­важ­но.

Лю­бить от­кры­то, ис­крен­не, че­ст­но мо­гут да­ле­ко не все….

Боль­шин­ст­во вос­при­ни­ма­ет та­кую лю­бовь за сла­бость. Ис­крен­нее при­зна­ние чувств муж­чи­ны счи­та­ет­ся сла­бо­стью. Но я счи­таю, что лю­бят ис­крен­не и по­зво­ля­ют се­бе лю­бить всем серд­цем не сла­бые муж­чи­ны, а силь­ные и сме­лые.

Они не бо­ят­ся по­ка­зать­ся сла­бы­ми. Они не бо­ят­ся по­ка­зать­ся уяз­ви­мы­ми. Они че­ст­ны пе­ред са­мим со­бой и пе­ред объ­ек­том сво­ей люб­ви. Они от­да­ют все­го се­бя этим чув­ст­вам. Они ды­шат этим. Они жи­вут этим. Они ис­пы­ты­ва­ют то, что мно­гие не ис­пы­та­ют ни­ко­гда. И не ви­дят не­об­хо­ди­мо­сти скры­вать свои чув­ст­ва из-за стра­ха осу­ж­де­ния.

Лю­бя­щий че­ло­век ды­шит не ки­сло­ро­дом - он ды­шит за­па­хом лю­би­мо­го че­ло­ве­ка.

Это не­воз­мож­но опи­сать и для боль­шин­ст­ва не­дос­туп­но в прин­ци­пе. Это мо­гут про­чув­ст­во­вать толь­ко те, кто по-на­стоя­ще­му лю­бит.

Да­же ес­ли по­доб­ная лю­бовь вре­дит их жиз­ни и спо­соб­на убить их, они от не­ё не от­ка­жут­ся. Они мо­гут за­крыть­ся в се­бе, да­вить эти чув­ст­ва все­ми воз­мож­ны­ми сред­ст­ва­ми, но пре­дать са­мо­го се­бя, и свою лю­би­мую они не­спо­соб­ны. Они ско­рее ум­рут, чем сде­ла­ют это.

На этой Зем­ле нет бо­лее силь­но­го чув­ст­ва, чем лю­бовь.

К со­жа­ле­нию, лишь не­боль­шой про­цент лю­дей спо­со­бен ис­пы­тать это чув­ст­во в пол­ной ме­ре. Боль­шин­ст­во не зна­ют, что это та­кое, и да­же не мо­гут пред­ста­вить.