Цусимский синдром - стр. 30
Где я его мог слышать?.. Македонский?!
Вскакиваю на ограждение, хватаясь за торчащее железо. Пытаюсь рассмотреть торпеду и одновременно не свалиться. Ничего не видать, лишь вспышки со стороны японцев…
Слепящий свет больно бьет по глазам, и меня высоко подбрасывает, сильно ударяя о палубу. Слух теряется, звон тысячи колоколов в голове…
Краем сознания понимаю, что бессильно скатываюсь вниз – туда, откуда приполз. Руки будто плети и совсем не слушаются хозяина… Пытаюсь зацепиться хоть за что-нибудь, но тело тяжелее жалких попыток и с легкостью срывает усилия пальцев… Все тщетно!
Наконец останавливаюсь, натыкаясь на препятствие. Чувствуется, как броненосец дрожит в агонии, ежесекундно принимая в себя сотни тонн воды. Крен быстро увеличивается, и через пару мгновений корабль окончательно заваливается. Подо мной море и падающие в него обломки… Двенадцатидюймовая башня с громким скрипом отделяется от корпуса, повисая над водой на металлических внутренностях. Что-то тяжелое бьет по голове, оглушая.
Вместе с сознанием ко мне медленно возвращаются звуки ада – скрежет и звонкий гул, словно кто-то очень сильный и злой рвет толстые стальные канаты.
Попадания в корпус не прекращаются: японцы все еще не прекратили обстрела!
Пространство наполняют крики, стоны и ругань. Люди, появляясь отовсюду, в панике прыгают в воду. У кого в руках матрас, а кто и просто так…
Окончательно придя в себя, соображаю, что меня держит: падение остановил трап на мостик. Помешала нижняя часть – осталось лишь три ступеньки, остальные отсутствуют. Правая нога застряла между первой и второй и безнадежно зажата… Из последних сил пытаюсь выдернуть – не поддается!
– Эй, помогите! Кто-нибудь! – Голос бессильно теряется в грохоте и криках.
Палуба нависает над головой, закрывая небо. Становясь моим небом…
– Братишка! Эй, братишка!
Открываю глаза, не понимая, где нахожусь. Лоб мокрый, сам в испарине. Голова раскалывается, причиняя боль каждым движением. С трудом поворачиваюсь – рядом перевязанный матрос-курильщик. Лицо взволнованно:
– Ты кричал во сне, дай, думаю, будану… – тараторит он, смешно окая. – Сонливого не добудишься, ленивого не дошлешься! – бойко подытоживает сын Рязанской губернии.
Хм… Что бы это значило?.. Сонливого, ленивого…
С трудом усаживаюсь, постепенно приходя в себя. Матросик бесцеремонно меня рассматривает:
– Я господина врача не стал кликать, дай, думаю, сам разбужу. – И без всякого перерыва протягивает руку. – Семен!
– Слава… – пожимаю стальную ладонь. Ощущение, будто сунул руку в тиски.
– Хороша трава – хороша отава, хороший солдат – хороша и слава! – подмигивая, разражается он новым перлом.
Какая трава? Какая такая «отава»?..
Словоохотливый кладезь пословиц между тем и не думает успокаиваться. Похоже, он только начал. Скучно ему, в кочегарке-то веселей, поди:
– Слушай… – наклоняется он ближе. – По кораблю слух пошел, будто ты японский водолаз…
Чего?! Какой я тебе водолаз?.. Охренел совсем? Еще и японский!..
Видя реакцию, тот сдает чуть назад:
– И я тоже думаю – не он! Говоришь по-нашенски, звал во сне – тоже мамку…
Хм… Я же тебе не радистка Кэт! Чай, подготовленный шпион… Еще и водолаз к тому же…
Разговор понемногу начинает меня веселить. Несмотря на сильную головную боль.
Увидев улыбку, тот вновь воспрянул духом: