Чужая жена - стр. 36

Вижу его издалека. Его статный силуэт. Высокий. Красивый. Мужественный. Замираю на месте с чертовым кофе. Гляжу на него. Он тоже стоит. Заметил. Не двигается. Смотрит на меня в упор. Узнал.

И я тебя узнала, Дани. Только нам не быть вместе. Я замужем, ты женат. Тот поцелуй — ошибка. Надо жить дальше, не вспоминать этот порыв.

Замечаю, как он начинает двигаться ко мне, в его походке полная уверенность в правильности принятого решения. Он преодолевает расстояние широкими шагами.

Нет! Не хочу к нему! Нельзя!

Быстро допиваю кофе, выбрасываю стаканчик в ближайшую урну, ухожу в противоположную сторону.

Мне нужно быть среди людей. Значит, надо идти ближе к метро. Там всегда толпа, кто-то заходит, кто-то выходит. Только до станции идти далеко. Не успею. Может спрятаться? Например, вон за тем деревом. Глупость. Веду себя как маленькая.

Здесь нет узких улочек, как в Италии, нет высоких зданий, как в Нью-Йорке, здесь можно спрятаться только за ритмом других людей в толпе. Но не сейчас. Вокруг практически пусто, а я чувствую, как Дани преследует меня по пятам, словно хищник. Не отстает ни на шаг, старается преодолеть расстояние. Мне на каблуках трудно бегать, да и быстро вышагивать тоже. Почему я не надела любимые кроссовки, сейчас бы побежала рысью от него подальше.

Сворачиваю в сторону, на узкую улочку между домами. Там в конце должен быть выход на набережную. Я успею дойти, вызвать такси и избежать нашей встречи.

Я успею. Успею. Еще немного. Его шаги позади раздаются как набат. Как громкий звук секундной стрелки на старинных часах девятнадцатого века. Есть шанс. Маленький. Крохотный. Я не хочу рушить семью. Еще чуть-чуть…

Дани настигает быстрее, чем успеваю куда-то еще свернуть, заплутать во дворах домов. Он хватает меня за локоть, толкает куда-то в сторону. Я оказываюсь прижатой к его груди. Мы стоим вдвоем в каком-то пустом переулке.