Чужая жена - стр. 2

Я удивилась даже — кому я нужна вечером в субботу? Обернулась. Экран телефона светился, на нем уведомление. Сообщение. Номера отправителя нет. В сообщении два слова.

"Илья вернулся"

Я потрясённо замираю. Шесть лет. Я не видела его шесть лет. Темнота внизу так же манит, я знаю, что Илья не возьмёт трубку, позвони я вдруг. Не приедет. Не захочет меня видеть. Но я…я же могу его увидеть. Хотя бы недолго. Со стороны. Минуту. Эта мысль толкает меня обратно в квартиру.

На кухню входит Димка. Мой молодой красивый муж. Высокий, светлые волосы мокрые еще. Глаза внимательные, тёмные. В них — тревога.

— Успокоилась? — спросил он.

— Успокоилась, — кивнула я.

Он еще не знает. Точно не знает. Узнает, но не от меня, уведомления на телефоне я отключаю.

2. Глава 2. Илья

Родной город встречал бабьим летом. Конец сентября, на улице двадцать четыре градуса, деревья только стали желтеть. Небо кристально прозрачное, детский смех, суббота. И на всех лицах — гармония. Словно этот город знал, зачем он был, знал зачем ему быть должно и все у него было по полочкам. У меня, к сожалению, иначе.

Мать позвонила уже через полчаса, как я приехал, хотя точной даты возвращения я не называл.

— Приехал? — спросила она и вздохнула.

Она была против. Скучала и все равно против. Знала, что ничего хорошего меня здесь не ждёт.

— Приехал.

— Ты…дома остановишься?

— В отеле, потом уже решу, как быть.

Помолчала. Я тоже молчал, глядя, как жирные голуби деловито расхаживают по асфальту. В этом городе даже голуби счастливы, чтоб их. Один из них дотопал до моего кроссовка, задрал голову чуть склонив набок и вопросительно на меня уставился.

— Нет у меня семечек, — ответил я ему. — Лет десять их не грыз, а то и больше.

— Что? — не поняла мама. И тут же переполошилась, — сынок, зачем тебе? Шесть лет жил спокойно…сердце не на месте…

— Я позвоню.

Багаж уже должны были доставить из аэропорта. Такси я отпустил, шел пешком, смотрел на родной город и не узнавал его. Он сначала изменил мне, а потом просто изменился. И отель, в котором я остановился вырос на месте старого дома культуры. Мать меня сюда гоняла заниматься на пианино, а я полгода ей лгал и бегал по гаражам вместо занятий. С возможной карьерой пианиста было окончено, мама сдалась и отдала меня на футбол.

Отель был хорош. Уверенные пять звёзд, вышколенный персонал, ванна в которой можно утопиться, вместо кровати целый траходром. Раньше такими изысками родной город похвастать не мог. Я принял душ и переоделся. Машину нужно купить, свою я перегонять не стал. Нужно купить квартиру. Подумал об этом и сам ошарашенно замер — неужели я реально здесь останусь?

— Да, — жестко ответил я. — Да.

Кое что осталось неизменным. Бар на Советской, который принадлежал Вовке, был на месте. Новыми окнами обзавёлся, вывеской и вообще лоском. День. На табличке написано, что будет закрыт еще час. Дверь я толкнул, она послушно открылась.

— Закрыто еще, — крикнул Вовка, оборачиваясь.— Приходите, через час.

Обернулся и замер. В глазах сначала недоумение, потом удивление, затем — искорки смеха.

— Пиздец! — воскликнул он. — Пиздец! Илья?

— Илья, — кивнул я и засмеялся.

Через пять минут я уже был обнят, усажен за стол, в бокале виски.

— Кури, — махнул он. — Ты как же так резко, без звонка?

— На родину потянуло, — усмехнулся я. — Неудержимо.