Что не убивает - стр. 13
Въехали в город.
Федеральная трасса М7, она же улица Ленина, делила город на две неравные части. Ничем не примечательная улица с транзитным транспортом и провинциальным пейзажем: частные дома перемежаются с придорожными закусочными, автозаправками, двухэтажными гостиницами, магазинчиками и пыльными деревьями. Изредка промелькнет старинное здание из потемневшего кирпича, зацепится за него глаз, захочет увидеть больше – но едешь дальше, и вновь ничего интересного. А вот и хрущевки. Куда ж без них?
У Шоколадной феи, в центре города, расстались с полицией.
– Счастливого пути, – сказал полицейский. – Будьте осторожней, дебилов хватает, не садитесь к кому попало.
– Спасибо, – ответила Кира, а Саша подумал о Коле.
– Стреляй с умом, если что, – напутствовал Сашу второй полицейский. – Не стреляй с близкого расстояния, а также в голову, шею и пах. Если убьешь – сядешь, ничто никому не докажешь. В спину тоже не надо.
– Спасибо, – сказал Саша.
Полиция уехала.
Саша обошел кругом Шоколадную фею. Кто скульптор? Не Зураб ли Церетели? На фею мало похоже. Скорей, – на Железного Дровосека из «Волшебника Изумрудного города». Высокая остроконечная шляпа, мятая обертка-плащ, разорванная на широкой плоской груди с бронепластинами шоколада; плитка шоколада в руке как пульт дистанционного управления, а кроме того – нелепая поза с расставленными ногами, наклоном назад-вбок, с прогибом поясницы и выпяченным вперед животом как у беременной – простите, не шедевр.
Как однако без фото? Без фото никак. Сделали снимки: с собой, феей, вывеской «КАФЕ ПРОДУКТЫ» на заднем плане, – отметились и – вперед, на другую сторону улицы. Зайти бы в музей шоколада, что в двух шагах отсюда, но нет времени, Покров – вынужденная остановка, вне плана. Вечером они должны быть в Нижнем Новгороде.
Кто подбросит? Есть желающие? Ваши жизни катятся на восток с одинаковой скоростью, но видите ли вы это, сидя в своих машинах разной стоимости? Что впереди, за тем изгибом дороги, за мгновением настоящего? Вам кажется, что вы знаете, но вы не знаете.
Остановилась фура. Перебравшись на пассажирское место, водитель открыл дверь. Чернявый, небритый, плешивый, в засаленной майке, растянутых трениках и сандалиях на босу ногу, он крикнул сквозь звуки льющегося из динамиков шансона:
– Куда вам?
– Во Владик, – ответил Саша. – Автостопом.
– Куда? – водитель не расслышал и убавил громкость.
– Во Владик, автостопом, – повторил Саша.
– Антоныч, слышал? Автостопом во Владик! Искатели приключений!
Из спальника высунулась лохматая голова Антоныча, тоже небритая, но не плешивая. Несколько секунд он рассматривал Сашу и Киру заспанными глазами.
– Вы его не слушайте, – сказал наконец он. – Витька не умеет мечтать, даже кончить не может без порно, фантазии не хватает. Вы правда во Владик?
– Да, – сказал Саша.
– Садитесь до Нижнего, а то с Витькой скучно. У меня высшее техническое, а у него девять классов.
Витька хмурился, готовясь дать вербальную сдачу напарнику-задире, а Саша смотрел на Киру.
«Нет», – увидел он в ее глазах, а другого и не ждал.
– Спасибо за предложение, – сказал он, – но, пожалуй, мы откажемся.
Антоныч помрачнел.
– Из-за тебя всё, – буркнул он товарищу. – Кто к тебе сядет, а? Тьфу!
– Удачи вам, счастливого пути! – Антоныч скрылся в спальнике.