Чертовка против Мажора - стр. 21
После ответа Дамира, наш диалог затухает. Парень протаскивает меня, судя по ощущениям, добрых несколько сотен метров, прежде чем опустить — всего на мгновение. Я ёжусь от вечерней прохлады, а ещё от того, что стою на гравии босыми ногами.
"По крайней мере, мы не в лесу", – я стараюсь мыслить позитивно, сдерживая вскипающую злость. Сейчас мне нужно быть предельно спокойной, иначе…
Что там будет в ином случае додумать не успеваю: натужно скрипит дверь, и Дамир снова хватает меня поперек талии, теперь уже держа двумя руками на весу, как принцессу какую-то. Мы куда-то спускаемся.
– Ты не боишься, что ребята могут подумать что-то не то, если увидят нас вместе в таком виде? – вновь обращаюсь с вопросом.
У этого парня точно должны быть больные точки. Как правило качки имеют куда более ранимую душу, чем хлипкие задохлики. Последние, как минимум, умеют уходить в тотальный игнор, используя его как броню.
– А что они могут подумать? Ты же связана, – без задней мысли хмыкает Дамир.
Самодовольно. Пожалуй, даже излишне.
Ну ничего, сейчас посмотрим кто кого.
– А ещё я… иногда писаюсь в кровать.
– Что?! – руки Дамира отпускают меня мгновенно, и я лечу прямиком на пол. Благо лестницу мы уже преодолели.
Вот же… гад!
– Хотя последние лет пятнадцать я уже потеряла к этому интерес, и все же — было дело, – злорадно цежу сквозь зубы, стараясь не шипеть от пронзившей копчик боли.
– Ты чокнутая!
– А ты не умеешь делать сюрпризы! Развяжи меня.
– Сама справишься, раз умная такая. Ещё я стану о тебя руки марать!
Но он же уже…
Судя по звуку шагов, Дамир уходит. За стеной слышна играющая музыка. Я же остаюсь в каком-то коридоре, в одной долбанной пижаме, босая и связанная. Изумительная середина недели!
– Тебе помочь? – спустя минуту, за которую я уже придумала тысячу и один способ отомстить туповатому здоровяку, со стороны вдруг доносится тихий голос. Мальчишеский, как будто ещё даже не сломанный. И тут мои глаза прозревают, потому что с меня снимают повязку.
– Спасибо. Буду рада любой помощи, – говорю я, рассматривая наклонившегося ко мне парнишку.
Так мог бы выглядеть любой школьный ботаник. Очки, невыразительный цвет русых волос, серо-голубые глаза, бледная кожа, тихий голос. Даже одежда не кричащая, а такая словно этот парень хотел слиться с толпой.
– Я Рита, а тебя как…
– Лучше нам притвориться, что этой встречи не было, – бегая глазками, отвечает он, но руки мне всё-таки освобождает. – Я не хочу проблем. А ты их, как бы так сказать…
– Притягиваю?
– Ага. Я пойду, – и разворачивается к лестнице, закончив с моим вызволением из плена.
– Разве ты не собирался на эту вечеринку?
Мой вопрос доносится странному парнишке уже в спину.
– Зачем? – он даже не оборачивается. – Меня не приглашали.
Парень уходит. А я встаю перед выбором: зайти внутрь и устроить скандал или уйти тихой мышкой?
Разумеется, ответ очевиден. Я не собираюсь провоцировать Грома, однако сегодняшнее… Ну грань-то нужно знать, меру там.
Только войдя внутрь, погружаюсь в странную обстановку сюрра. Подобные вечеринки мне всегда казались выдумкой. Тусклый свет от фонариков создаёт обстановку какой-то интимности, под ритмичную музыку нелепо качаются какие-то девчонки, лица которых в полутьме не разобрать. Старые школьные столы забросаны всякой всячиной.