Черная любовь Шаха - стр. 7

— Здесь слишком много ушей. Пойдем на балкон. Там никого нет.

Внутри все сжимается в тугой ком, а паника поднимается с самого дна.

Я застываю, скользя пальцами от стойки к давно остывшему стакану. В нем нет ни воды, ни льда, хотя последнее точно бы отрезвило меня в эту секунду.

Ведь я не думаю, что готова ко встрече с этим мужчиной один на один. Я не готова, но говорю совершенно другое:

— Не думаю, что нам стоит продолжать это общение.

Мой голос звучит холодно, отстраненно и чуждо даже для меня самой, и эта выдержка — почти повод для собственной гордости. Я горжусь собой!

— Пожалуйста, — доносится до меня тихий шелест.

Камаль изменился — он научился говорить «пожалуйста», и это… заставляет притормозить, сбавить обороты.

До тех пор, пока я не понимаю, что в этом слове приказа больше, чем просьбы!

Он приказывает мне этим «пожалуйста».

Я чувствую, как во мне вскипает гнев, поэтому резко поднимаюсь с высокого стула, ощутив в ногах долгожданную опору.

— Я пойду за тобой, — добавляет он тише, не поворачиваясь в мою сторону.

Я разворачиваюсь, скользнув мимолетным взглядом по крепкой фигуре в дорогом костюме, затем направляюсь в сторону балкона.

Каждый стук моих каблуков отзывается в груди ударом.

Я слышу, как стакан в его руке мягко касается стойки, и он собирается пойти следом, поэтому, взявшись за ручку двери, я распахиваю ее и захожу внутрь.

Толпа будто смазывается перед глазами — лица, смех, вспышки фотоаппаратов. Все сливается в фоновый шум, как в воде — гулкий, вязкий, далекий.

Я возвращаюсь в зал, чувствуя, как спина ноет от напряжения. Вижу Сашу — он разговаривает с кем-то у стойки фуршета и оборачивается, как только замечает меня. Улыбается — чуть растерянно.

— Все хорошо? — спрашивает он, подходя ближе, с привычной заботой в голосе.

Рука мужа обвивается вокруг моей талии. Кажется, сегодня он получил достаточно важных контактов, и его настроение можно считать отличным, чего не скажешь о моем.

— Знаешь, я не должен был оставлять тебя, — шепчет он мне на ухо. — Чертовски не люблю ссориться с тобой…

— Все в порядке, — успокаиваю Сашу. — Я выходила попить воды. Здесь жарко. И я, кажется, устала.

— Хочешь домой?

Я киваю, и в этот момент чувствую на своей макушке легкое жжение. Скользнув взглядом в сторону двери, вижу вошедшего в зал Камаля и понимаю, что сделала правильный выбор. Прошлое должно оставаться в прошлом — такой закон счастья, поэтому совсем не противлюсь, когда муж жарко целует меня в щеку в знак примирения.

— Пойдем, милая.

Мы с Сашей проходим мимо группы гостей, скользим по коридору, к боковому выходу. Я молчу, а он не давит и не задает вопросов. Это хорошо.

На улице прохладно, хотя на мне достаточно плотный костюм. Я вдыхаю ночной воздух с такой жадностью, будто не дышала весь вечер.

У подъезда стоит машина. Водитель Саши — крепкий мужчина лет сорока — хлопает дверью и что-то быстро говорит в телефон.

Саша подходит к нему, сжимая пальцами переносицу.

— Все в порядке?

— Извините, Александр, — он машет на автомобиль. — Автомобиль только что заглох. Не заводится. Уже вызвал эвакуатор.

— Понятно… — тихо выдыхает Саша. Потом оборачивается ко мне. — Я отвезу тебя сам. Сейчас найду машину.

Я качаю головой, останавливая Сашу:

— Не нужно, ты в списках докладчиков, — напоминаю ему про неофициальную часть, на которой тоже ведутся дискуссии. — Я просто вызову такси, это не проблема.