Человеческая оболочка. Погребальная песнь охотника - стр. 42
– Тихо, успокойся, старик. Не шуми.
Тот опять что-то промычал.
– Ты меня понимаешь?
Промычал, но кивнул.
– Меня зовут Марк. Я разведчик красных берегов. И так вышло, что мы с тобой случайно встретились.
Полный непонимания взгляд.
– Там, – Марк качнул головой в сторону. – Ваше поселение?
Кивнул. Нехотя кивнул.
– Пиратствуете?
Головой старик мотает. Нет. Не пиратствуют. И никогда такого не было.
– А как вы тогда выживаете?
Мычит, но слова не получаются.
– Так значит пиратствуете… Понемногу, но ведь пиратствуете.
Мужчина, привязанный к дереву и сидящий на земле в одном белье, вновь нехотя склонил голову. Да. Они пиратствуют. Совсем чуть-чуть. Не каждый день, и нападают не на всех. Да и делают это только для того, чтобы выжить. Награбленное продают или на еду меняют…
– Ладно… Я сейчас предлагаю тебе выбор.
Кивнул.
– Я развяжу тебе рот, а дальше… ты решишь сам. Поднимешь панику, предупредишь своих, или переждешь, когда бойня закончится. Готов?
Старик снова кивнул.
Длинный клинок скользнул по рваной штанине и кляп выпал изо рта.
– Парень! Парень, не надо! У нас дети, старики, бабы! Мы грабим только когда совсем все плохо! Вы придите к нам, сами увидите! Ну куда нам? У нас там человек пять только оружие держать могут, да и оружие то так… три самострела на всю деревню! Мы не опасны! Марк, да? Марк! Иди к своим, пусть просто придут! Просто придут и поговорят! Марк…
Мужчина смотрел в мертвые стеклянные глаза Марка. Пытался найти в них отклик. Хоть какой-то, но серые отблески не выдавали никаких эмоций. Нет смысла торговаться. Старик готов был расплакаться, готов был вымаливать, лишь бы тех, кто живет внизу, не тронули. Но, видимо, вариантов и вправду было всего два.
Глубокий вдох, и мужик заорал, что есть мочи. – ТРЕВОГА!
И как только воздух в легких иссяк, Марк проткнул шею старика ножом. Вот и вся тревога. Кровь недолго сочилась из раны, пенилась, но вскоре стихла. И сердце старика стихло. И голос, эхом разнесшийся по лесу, стих. Старик сделал все, что мог. Предупредил своих. Выполнил долг. Справился.
Получилось, как получилось. Марк вытер нож, сунул его под накидку и замер.
В глубине души, он понимал, что поступает абсолютно неправильно. Но не мог придумать ничего, что хоть как-то исправило бы ситуацию. Старик и вправду остался последним, и даже не догадывался об этом. Скажи тогда Марк, что всех убили, то перед смертью бедолага испытал бы такое отчаяние, которого хватило бы на несколько жизней вперед.
Марку, почему-то, это казалось очень знакомым.
Убить спящего старика не получилось, совесть взыграла, да и уподобляться брату не хотелось. Поэтому и дотянул Хайле младший до того, как пленник проснется. А связанного убивать тоже плохо. Вышло бы, что парень изверг какой-то, наслаждается смертью беззащитных. Вот и дал он старику хоть какой-то проблеск. Смерть ведь тоже может быть хорошей и благородной. Так Марку казалось. Пусть он с таким ни разу и не сталкивался.
Но замер парень не из-за этих мыслей, которыми он пытался оправдать себя. Замер он потому, что почувствовал пристальный взгляд за своей спиной. До боли знакомый. И Марк знал, что если он сейчас повернется, то смотрящий растворится в темноте. Исчезнет. Ведь когда этот человек не хочет быть обнаруженным, то он и не будет обнаруженным. И даже сейчас, спустя годы, это не поменялось.