Часы, намазанные на хлеб - стр. 18
Осторожно спрашиваю:
– Четыре треугольника?
– Не… хуже. Выше бери…
Не понимаю, но уже прошибает холодный пот:
– Что… выше?
– Что-что… пять пирамид сделать надо.
– Ч-чего?
– Пять пирамид, чего. Стальных.
Сначала не понимаю, ну пирамид и пирамид, ну пять и пять, выточим, всё честь по чести…
Спохватываюсь.
Пять пирамид.
Пять…
…пирамид.
Срываюсь почти на крик:
– Не буду делать!
Жду, что мастер покажет мне на дверь. Не показывает.
– И чего? И как с этими воевать будешь? Они же заказ требуют…
Думаю, как буду воевать.
Спохватываюсь:
– А если это… бракованные пирамиды сделать? Ну… чтобы из тюрьмы сбежать можно было?
– Слушай, дело говоришь… только как бы сделать… чтобы не заметили…
Киваю:
– Сделаем.
…благодаря отчаянной выдумке мастера, который сделал бракованные стены, из тюрьмы сбежали миллионы узников. Вскорости режим тирана пал. К сожалению, отважный мастер был убит тираном, повстанцы не успели спасти мастера…
…просыпаюсь.
Уже по привычке не встаю с кровати сразу же, лежу, вспоминаю, что я видел, что читал на страницах во сне.
Вспоминаю.
Прошибает пот, что-то подсказывает мне, что мастер – это я.
– Бежать надо, чего, – мастер бросает ключи в кейс, хватает куртку.
– Вы… вы тоже хотите бежать?
– Парень, ты во сне что увидел? Мастер был убит. Мастер. Так что это и мне может прилететь…
Киваю. Может.
Забираемся в машину, на всякий случай оборачиваюсь, не следит ли за нами кто…
– Отбой, парень.
Смотрю на мастера. Не понимаю.
– Отбой… не надо нам прятаться…
– А что так?
– А вот… сам посмотри… э-э-эх, парень, чтоб я еще твоим снам верил, да ни в жизнь…
Смотрю. Сам. Хрустальный шар, вернее, то, что кажется хрустальным шаром, серебристая дымка в шаре складывается в слова, то ли снаружи, то ли у меня в голове…
…к сожалению, постройки были разрушены с первой же непогодой, из чего власти сделали вывод, что нельзя доверять строительство домов специалистам из низших измерений…
Точка на набережной
– Вы что?
– А?
– Что вы на меня так смотрите?
Вздрагиваю. Думаю, действительно, что это я так на неё смотрю. На кого, на неё. Не знаю. На неё. Даже имени не пом… или не знаю.
Хочу спросить, не встречались ли мы где-нибудь. Не спрашиваю. Слишком банально.
Ухожу по проспекту, в холод, в снег, в дождь, хочу обернуться, не оборачиваюсь.
И, черт возьми, я её где-то видел.
Вспомнить бы еще, где…
– А-а-а, сколько лет, сколько зим!
Вздрагиваю. Началось… в деревне утро. И не отбрешешься уже, что на пять сек заскочил рюмочку пропустить, а то дождь так и хлещет, ни одной сухой нитки на мне не осталось. Да нет же, уже вываливается из полумрака кто-то подвыпивший, жарко дышащий, покачивается, чуть не валится на меня, а-а-а, сколько лет, сколько зим, давай по маленькой за встречу…
Думаю, как бы потактичнее сказать, что мне завтра на работу. Не успеваю. Парень подходит ко мне совсем близко, вздрагивает.
– Из-звините… ошибся… спутал вас…
– Да ничего, бывает.
Выхожу из бара, уже забываю, зачем заходил.
Задним числом спохватываюсь.
А ведь видел я его где-то. И не так видел, как бывает, случайно встретились в какой-то компании, перекинулись парой слов, а так видел, что забыть-то невозможно…
А вот нате вам.
Забыл.
– Ты бы здесь не ходил.
– А?
– Говорю, ты бы не ходил здесь…
Смотрю на парня, думаю, где я его раньше видел. А да. В дымном баре, когда он тянулся ко мне, а-а-а, давай за встречу…