Бывший, но навязанный - стр. 5
– Прошлый раз, выбор был не моим.
– Да, помню, но все же.
– Анж, – я подаюсь вперед и кладу голову подруге на плечо, – все хорошо, я уже не шестнадцатилетняя наивная дурочка. Если Арт накосячит, то я пошлю его. Терпеть и оправдывать не стану, будь уверена.
– Ладно. Иди давай. Только недолго, а то у меня запись. – Она поигрывает пальцами. – Ноготочки нужно обновить.
– Постараюсь.
Выхожу на двадцатом этаже и осматриваюсь. Я здесь ни разу не была. Поэтому с трудом нахожу дверь под нужным номером. Она затаилась в самом конце коридора за поворотом. Причем дверь там только одна. Артур предпочитает приватность.
Нажимаю на кнопку звонка и слышу приятную мелодию за дверью. Сердце замирает. Я представляю, как он откроет дверь, заспанный, потому что сейчас только девять утра, а в такую рань Арт обычно спит, и вытаращит глаза от удивления. Затем улыбнется своей обворожительной улыбкой, от которой у меня подгибаются ноги и скажет: “Иди ко мне, малышка. Я соскучился”, а я запрыгну к нему на ручки, как делала часто в Лондоне.
Я все жду, но никто не открывает. Странно. Мы созванивались вчера вечером, когда он ждал друга в гости. Они собирались рубиться в приставку всю ночь. Поэтому, по логике, сейчас он должен отсыпаться после бессонной ночи.
Может, настолько крепко спит, что не слышит звонка?
Снова жму на звонок, и так еще раз пять. Ничего. Никто не спешит мне открывать.
Достаю телефон и в отчаянной попытке увидеть Арта прямо сейчас, делаю ему дозвон. Идут гудки, а я, как заправский шпион, прикладываю ухо к двери и прислушиваюсь. Мелодия его звонка доносится откуда-то из глубины квартиры, но никто не спешит ответить. Да что ж это такое! Он что, беруши себе вставил?
Понимаю, что сюрприз, скорее всего, сделать не получится и настроение сразу портится. Ну, не стоять же под его дверью весь день, ожидая, пока его величество соизволит продрать глаза.
Жму последний раз на удачу. Ничего не происходит и я ухожу.
Расстроенная, снова сажусь в Анжелке в машину.
– Вези меня домой, – говорю.
– Ты чего такая? – Подруга наблюдает, как я в остервенением строчу гадскому Ермакову сообщение в вотсапе. – Поругаться что ли успели? – интересуется.
“Ты где? Почему не отвечаешь на звонки?” – написала я ему. Пока спускалась на лифте, успела позвонить ему еще несколько раз.
– Какой там! Мы с ним даже не виделись. Он дверь не открыл, – говорю с обидой.
– В смысле? Его дома нет?
– А вот фиг знает! Телефон в квартире, а вот где его самого носит, я без понятия, – пожимаю плечами.
– Может спит так крепко? Подушку на голову нацепил и дрыхнет? – высказывает предположения.
Я немного успокаиваюсь и сама себя отдергиваю. В самом деле, человек всю ночь рубился в свою приставку, устал, а теперь просто крепко спит. В конце концов, я сама виновата, что не предупредила о своем приезде. Еще и наехала на него в сообщении. Хороша же я себя накрутить.
– Ладно, ты наверняка права. Выспится, позвонит. Вези меня к домой к отцу. Надеюсь, хоть там мне откроют, – произношу с невольной обидой.
Анж молча заводит машину.
Дорогие мои, благодарю вас за поддержку!
4. Глава 3.
Дом, милый дом.
Прощаюсь с Анж, пообещав созвониться вечером и с трепетом жму на кнопку звонка. Прям дежавю. Надеюсь, хоть тут мне откроют. Субботним утром все еще должны быть дома.