Бывший муж. Смотри, кого ты потерял - стр. 20
Я замираю. Рука, державшая телефон, опускается. Мой мозг отказывается воспринимать эти слова, они просто не укладываются в привычную картину мира. Сертификат? На любую квартиру? Это не может быть правдой. Это какая-то злая шутка, какой-то розыгрыш.
Я смотрю на телефон в неверии, словно он только что произнёс нечто, что полностью переворачивает мою реальность. В воздухе зависает тишина, прерываемая лишь стуком моего собственного сердца, который теперь бьётся где-то в висках.
Этого просто не может быть. Кто? Зачем? Миллион вопросов вспыхивают в голове, сменяя друг друга, а я не нахожу ни одного логического ответа.
9. Глава 9
Мозг наотрез отказывается принимать услышанное. Сертификат? На любую квартиру? Это звучало как бред, как новости о том, что в Эфиопии умер мой дедушка и оставил мне наследство.
Моя первая мысль, инстинктивная, отработанная годами выживания в суровом мире: «Это мошенники». Стопроцентно.
До чего же дошел прогресс — теперь квартиры уже по телефону «дарят». Это же смешно!
И откуда, чёрт возьми, у них мой номер? Эта мысль вызывает лёгкое раздражение, ощущение вторжения в личное пространство.
Не успеваю я обдумать эту дикость, как Влад возвращается с двумя дымящимися чашками кофе. Его появление вырывает меня из оцепенения. Я мгновенно натягиваю на лицо максимально нейтральное выражение, стараясь выглядеть обыденно, словно ничего необычного не произошло, словно мир не перевернулся с ног на голову пару секунд назад.
– Всё в порядке? – уточняет он. Его внимательность одновременно и приятна, и заставляет ещё больше собраться, чтобы не выдать себя.
– Да, всё отлично, – выдавливаю нарочито весело – Просто какая-то дурацкая реклама. Квартиры, говорят, дарят. Чушь собачья.
Я произношу это с лёгкой, притворной усмешкой, словно это самая нелепая вещь, которую я слышала за день, хотя в душе у меня неспокойно.
Влад улыбается, явно не придавая значения моим словам, и мы продолжаем наш вечер, словно ничего и не произошло. Его спокойствие заразительно.
Я достаточно быстро забываю про этот звонок, отмахиваясь от него как от назойливой мухи. Мошенники, что с них взять. Это самое простое и логичное объяснение, которое не требует ломать голову над абсурдом ситуации.
На следующий день, однако, тот же номер высвечивается снова. Он горит на экране телефона, как незваный гость. Вижу его и недовольно морщусь. Вот же какие настойчивые…
Я уже собираюсь сбросить, потому что нет ни сил, ни желания снова слушать этот бред, но что-то внутри заставляет меня ответить. Возможно, это та самая интуиция, которая редко подводит, или просто усталое любопытство.
– Ольга Николаевна, пожалуйста, не вешайте трубку!
Голос Анны звучит ещё более настойчиво, чем вчера, в нём слышится паника, почти отчаяние. Она явно боится, что я прерву разговор.
– Я понимаю ваше недоверие, но это не шутка! Я могу все объяснить…
– Что объяснять? – перебиваю я, пытаясь придать голосу максимум безразличия, хотя сердце уже начинает колотиться где-то в горле, предчувствуя что-то недоброе. – Откуда у вас мой номер? И что за бред про сертификат? Я же сказала, мне это не интересно.
– Ваш номер… ваш номер дал сам даритель, – её голос понижается до заговорщического шёпота, словно она делится страшной тайной, чем-то, что должно меня потрясти. – Романов Антон Александрович.