Бывший. Мой несносный босс - стр. 18
– Ну, он удивляет, да. Нечеловеческой тупостью! – Олеся зло отхлёбывает кофе. – Я тут решила взять всё в свои руки. Пришла к нему в кабинет и сказала, что на мне нет трусиков. Знаешь, что он ответил?
Кусаю губы, пряча улыбку. Вопросительно изгибаю бровь.
– Он сказал: «Олеся, ты что, как можно забыть надеть трусы?! Ты же можешь застудить яичники!»
– Беспокоится о твоих яичниках…
– Если бы он действительно о них беспокоился, то уже давно заделал бы мне ребёночка! Ну, тормоз, как он есть! Нет, невыносимо. Надо искать другой вариант.
Перекатываю в голове эту мысль.
Я от Тимура тоже уходила с мыслью, что надо искать другой вариант. И была уверена, что у меня получится разлюбить, забыть, отпустить и начать всё заново.
Но этот мужчина плотно засел в моих мозгах и никак не хочет их покидать.
– Глянь, кто здесь! – пихает меня в плечо Олеся.
– О, нет. Сатана и его Цербер.
– Церберочек, – строит умильную рожицу Олеся. – Такой он душка, этот Мирон Юрьевич. И сразу видно, что он мужчина, умеющий заявить права на свою женщину.
– Какие ещё права на женщину? Мы что, в средневековье, Олесь? – шикаю на неё.
– Девчонки, привет! – Мирон Юрьевич приосанивается к основанию качели, открывает перед нами небольшую крафтовую коробочку. – Налетайте на эклерчики!
– А вы тогда на кофе, – передаю ему второй, ещё нетронутый раф. Он ведь тоже любит сладкий кофе.
Олеся без удовольствия протягивает стаканчик Тимуру.
– Ну команда мечты! – расплывается в кошачьей улыбке Мирон.
– А вы что, ходите и всех тут угощаете? – стреляет глазками Олеся.
– Не всех. Только самых симпатичных!
– О, какой вы льстец, Мирон Юрьевич!
Закатываю глаза.
Боже! Можно мне уже уйти отсюда?
Тимур смотрит, не открываясь, на меня. На его лице привычная маска холодной сдержанности и отстранённости.
О чём ты думаешь? Что варишь в этом своём бестолковом котелке?
– Валерия Игоревна, пройдёмся?
Вздыхаю.
– Конечно.
Мирон Юрьевич подаёт мне руку, помогая подняться, и тут же занимает моё место.
Строго зыркаю на Олеську, взглядом приказывая ей: «Не шалить!»
Мы с Тимуром идём по асфальтированной дорожке, огибающей пруд. Мимо, поднимая пыль, проносятся самокатчики и велосипедисты.
– Вы следите за мной, Тимур Андреевич?
– Да.
Поворачиваю голову к нему.
Я думала, будет отпираться…
– Валерия Игоревна, договор с контрагентом…
– Нет, – перебиваю я. – У меня есть правило: во время перерыва я не обсуждаю рабочие вопросы. Это моё личное время, которое я провожу с удовольствием для себя.
Тимур пару раз открывает рот, порываясь что-то сказать, но так ничего и не произносит.
Что, лимит доступных для нас тем сводится к обсуждению рабочих процессов? Что ж, тогда и правда лучше помолчим.
Сворачиваем под густые кроны. Солнца в этой части парка меньше, ветер тихо шелестит листьями.
Покой и умиротворение… Был бы. Если бы не Тимур, вышагивающий рядом.
Мне с ним нервно.
Мысли пляшут, а на шее будто петлю затягивают. И вечно не хватает воздуха от удушья.
Молчание тоже оборачивается пыткой. Судорожно подыскиваю тему для разговора, но каждая из них неминуемо срывается в личное.
А нам нельзя в личное.
– Валерия, а расскажите, как вы в «Биолайф» оказались? Это достаточно отвлечённая тема?
– Ваш папа посодействовал. Помог устроиться.
– Я бы тоже мог помочь, – с досадой дёргает щекой. – Но ты почему-то решила к нему обратиться.