Бывшие. Папа для пуговки - стр. 6

В любом случае, мне нужно как можно скорее выпроводить Макарова и заниматься домом и дочерью, на пустые беседы нет времени.

– У меня одна бывшая! – рычит, раздувая ноздри, как бык.

Его ответ бьёт прямо в цель. Да, мы были первыми друг у друга, и если бы в данный момент передо мной был тот, старый добрый Тим, я бы поверила в его непорочность, но не сейчас.

Передо мной стоит шикарный мужчина, про которого, не переставая, пишут все светские блогеры и называют завидным женихом, а он утверждает, что ни с кем не встречается?

Хотя, может, это мне хочется, чтобы так всё было, может, у Тимура есть кто-то. То есть, настоящая, а не бывшая.

И почему меня, собственно, это так волнует?

– В общем, Тимур, – поднимаюсь с качелей и поправляю блузку, – у меня всё в порядке, мама просто немного переволновалась, потревожила тебя напрасно. А у тебя дела, наверное, не стоило отвлекаться. Прощай, – разворачиваюсь и иду в сторону дома.

– Стой, – хватает меня за локоть и резко разворачивает к себе. – Ты понимаешь, что я уже не тот Тимур, каким был раньше? Бегать и умолять не буду. Это твоё окончательное решение? – режет взглядом.

– Окончательное, – нахожу в себе силы произнести это одно единственное слово.

Кожа горит от прикосновения бывшего мужа, а тело тут же реагирует на его близость.

Я его действительно любила. До безумия, до дрожи в коленках, до звёздочек перед глазами.

Но обстоятельства сложились против нас, и пути назад теперь нет.

– А скажи-ка мне, милая, сколько лет твоей дочери? – спрашивает строго, но в уголках его глаз я замечаю лукавый прищур.

Ну, начинается…

– Оливка, ответь: сколько твоей дочери лет? – повторяет свой вопрос бывший муж, по старой привычке называя меня ласковым именем.

– Какая я тебе Оливка? – шиплю, выдёргивая руку из цепкого захвата.

Пытаюсь отковырять от своей руки его крепкие пальцы, но ничего не выходит. Макаров раньше был не таким сильным, больше сидел за компьютером и о спорте не думал особо.

Но сейчас по всему видно, что мужчина уделяет время своему внешнему виду и находится в отличной физической форме.

– А ты что, вместе с фамилией и имя сменила? – ухмыляется Тим.

Он так смотрит…

Не могу выдерживать его пристальный, препарирующий взгляд. Внутри меня всё трепещет от нашей близости, и я ненавижу себя за эти чувства.

– Зачем, сменила? Имя? – непонимающе дёргаю головой.

Совсем меня запутал. Говорит какие-то глупости, чтобы вывести на эмоции. Раньше с ним было гораздо проще: Тимур терялся от одного моего вида, а я могла рулить им, как марионеткой.

Жаль, что не я одна…

– Не уходи от темы, дорогая. Лучше скажи, эта чудесная малышка с огромными, карими, как у меня глазами и каштановыми завитками волос – она моя? – убивает догадкой наповал.

Я резко выдёргиваю руку и разворачиваюсь, становясь к мужчине спиной, чтобы он не видел моего лица. Да, это тоже не выход, но если Тимур только посмотрит мне в глаза, сразу всё поймёт.

– С чего ты взял? Тебе показалось, – бурчу себе под нос, нервно теребя пальцы.

– Я? Просто предположил, но твой ответ наводит на определённые мысли, – нахально опускает ладони на мою талию и крепко сжимает пальцы, создавая таким образом тиски.

– От кого ты родила дочь, Оливия? – спрашивает настойчивее.

Я молчу, потому что не знаю, как выкрутиться и что сказать, чтобы не сдать себя с потрохами.