Бывшие. (Не)случайная встреча - стр. 8
Мы шли по набережной. Мощная река Амур. Величественная.
На набережной довольно многолюдно, мы идём по разноцветной брусчатке, а слева гоняют велосипедисты и разный движущийся на всевозможных колёсах молодняк.
– Катерина!
– Что?
– Всё хотел тебя спросить. У тебя есть парень?
Откровенный вопрос и вполне логичный. Мужики прямолинейны и незатейливы, как правило, в этом направлении. Хотя бы потому, чтобы сразу понять ситуацию и не тратить зря усилия.
– Начни с себя, – отвечаю, давай выкладывай, а то у тебя язык уже чешется. Мне вообще неинтересно, что у него там на пройденном пути. Главное, про себя врать не хочется. Также, как и открывать душу.
Кругом ходят люди, которые живут за тысячи километров от дома, а говорят на твоём языке и похожи на своих. Огромная страна. Смотрю на реку. Сколько же там силы! Говорят, что по ощущениям, с Амуром не может сравниться ни одна наша река, ни Волга, ни Иртыш, ни Кама, ни Ангара.
– Да про меня каждая скрепка на каждом столе в оупен-спейсе знает, что я разведён, а жена сбежала с финном. Иногда хочется напялить на себя толстое советское обручальное кольцо, чтобы было видно издалека и чтобы все бабы на работе от меня отстали.
– Она правда сбежала?
– И ты туда же. Ещё спроси, бил я её или нет? Сразу отвечу – да, бил, гаечным ключом. Каждую субботу.
– Как её звали?
– Кого?
– А мы про кого?
– Жену? Илта. Непривычно. Я бы собаку так назвал.
– А ей, наверное, не нравилось имя Глеб, – мне так особо не нравится, но я, конечно, придерживаю язык.
– Сейчас это не имеет значения, – вздыхает мой коллега-собеседник.
– Смотри! Памятник.
Мы подошли ближе. Мужчина в шарфе сидит и смотрит на Амур. Импозантный, презентабельный , творческий.
«Амур извечно несёт широкие мутные воды к Синему Северному морю.
Амур велик…» Н. Задорнов
Было написано на памятнике.
– Это памятник отцу Михаила Задорнова. Сатирика. Его отец писал книги о жизни крестьян-переселенцев в Приамурье, – козырнул Глеб.
Подготовился к поездке.
– Может, пора возвращаться? – спрашиваю.
Мы уже подходим к гостинице, у меня ноет нога, я хочу спать.
– Скажи, а тот мужчина, инвестор, Березовский, он твой муж? – спрашивает Глеб.
ГЛАВА 6. Эльма
Я делаю вид, что меня никак не задел его вопрос.
– Откуда ты это взял, Глеб?
– Просто я видел, как ты с ним разговаривала до ужина в ресторане. Но если не хочешь, можешь не отвечать.
Да что ж такое! Сколько его знаю, никогда особо ко мне не приставал и знаков внимания не оказывал. А тут, как с цепи сорвался. Любопытно прям.
– Давай так. Ты слышал когда-нибудь фамилию Березовский до того, как со мной познакомился?
Глеб смотрит на меня как-то недоверчиво.
– Ты что имеешь в виду?
Я пожимаю плечами. И молчу. Спать пора и от меня отстать – всё, что я имею в виду.
– Нет, ты кого-то конкретно имеешь в виду? – Глеб колеблется между моим возможным приколом и тем, кого я реально могу назвать.
– Ну, Борис Абрамович, например. Олигарх. Был, – медленно произносит Глеб.
– Вот-вот. Всё правильно, – меня уже несёт и остановить трудно, – мы просто родственники.
– И кем он тебе приходится?
– Кто? Борис Абрамович?
– Нет. Егор, инвестор этот?
Сдался ему Егор!
– Глеб Панфилович, при всём уважении к тебе и твоим заслугам, тебе не всё равно? Или этот человек оставил на тебя неизгладимое впечатление? Ты мне про него уже раза три напомнил. Мало ли с кем я там разговаривала на ужине, всех даже и не вспомнить. Давай увидимся завтра в восемь тридцать внизу на завтраке?