Бывшие. ( Не) ищи, (не) звони, (не) вернусь! - стр. 9

– Э-э-э… да! – кивнула я, но так и стояла – одна нога здесь, другая там.

– Заходите, – хлебосольно махнул он рукой. – Прошу!

– Я к Королевич А.А., – пискляво проблеяла я.

Мужчина всё же улыбнулся.

– Андрей Анатольевич, к вашим услугам, – и головой так – вниз, будто на танец приглашает. Мне даже стук каблуков почудился. Но вряд ли он тут ножкой передо мной шаркать будет.

– Э-э-э, м-м-м… – топталась я всё так же у двери, сомневаясь и не смея сделать шаг.

Что за нафиг?! Где моя уютная пышненькая тётка в жёлтых очках?

– Что вас смущает, Лара? – мягко поинтересовался этот псих, то есть психолог. И глаза такие участливо-добрые, хоть к ранам прикладывай – вмиг заживут.

– Фотка! – выпалила я и поняла, что выгляжу идиоткой. – Ну, то есть на сайте – женщина. А тут вы, – изъяснялась я не лучше.

Он посмотрел на меня ещё внимательнее. Тень задумчивости коснулась его высокого и, наверное, мудрого лба.

А псих ничего так, – включилась на полную мощь во мне женщина, – красивенький. Брюнет, рост хороший, плечи широкие, бёдра узкие – всё, как мне нравится. Глаза умные. Улыбка приятная. И руки. Руки с длинными пальцами. Пианист не иначе.

– Фотка?.. – переспросил он, и я поняла, что он поймал меня за разглядыванием.

Выглядела я, наверное, хуже некуда: морда лица красная, волосы ко лбу прилипли, стою на пороге, пялюсь на этого красавца, а он уже так понимающе улыбается.

Ну, да. Видимо, самомнения да самоуверенности ему не занимать. Тут, полагаю, на шею вешаются и бегут, теряя сапоги, все, кто хоть раз его увидел. Эдакий Мистер Генофонд. «Я хочу от тебя детей», – небось думает каждая женщина, попадая на его психические сеансы. А, пардон, психологические.

– Ах да… фотка, – сверкнуло что-то в его глазах кровожадное, будто он кого-то голыми руками хотел придушить. – Полагаю, техническая ошибка. Или сбой. Вы проходите, Лара. Королевич А.А. – это я. Если не верите, я могу паспорт показать. Или водительские права.

– А… ну, ладно, – наконец-то преодолела я пороговый барьер, а потом только с тоской подумала, что лучше б я бежала вниз по ступенькам отсюда. Вниз бежать веселее, нежели на седьмой этаж пешком подниматься.

Я ж к тётке хотела. Она мне не то чтобы понравилась, а подходила! Я б поплакалась ей! А этому?! Вот как ему рассказывать о своих проблемах?

Пока я мялась да пыталась понять, садиться мне на стул или дёру дать, господин Королевич яростно щёлкал мышью у себя в ноутбуке. Видимо, искал собственный портрет.

Я, конечно, может, и не великого ума (по его мнению), но не настолько дура, чтобы не понимать, что «технический сбой» для фоточек не совсем подходит. Скорее всего, ему кто-то отомстил или злобненько пошутил. И, уверена, это женщина. Видимо, у господина психа у самого есть некоторые проблемы. Правда, их и не может не быть при такой-то внешности.

Крымов Королевичу проигрывал. Внешне. Во всём остальном – в этом я тоже была уверена – мог дать фору. Для меня, в моих глазах, естественно.

«В другом месте, которое гораздо ниже глаз», – поправила себя я, пытаясь быть честной.

– Вы присаживайтесь, Лара, – кинул на меня взгляд Королевич, а затем издал какой-то непонятный звук. То ли рык, то ли стон, то ли подавленный ржач. Видимо, фоточку нашёл. Любовался, наслаждаясь.

И мне почему-то тоже стала весело. Или не тоже, но смешно.