Бывшие. (не)фиктивная жена. - стр. 9
— Любимый, — произносит она мягко, тепло улыбаясь и чуть склоняя голову набок. Её голос звучит, как музыка, нежно, успокаивающе. — Ты всё-таки приехал. Я так соскучилась.
— Прости, задержался, — отвечаю коротко, стараясь улыбнуться, но выходит криво и натянуто.
Она мягко берёт меня за руку, ведёт в столовую, где уже ждёт безупречно сервированный стол: сияют бокалы, тонкий фарфор, изысканные блюда в центре, свежие цветы, свечи. Словно картинка из глянцевого журнала, в которой нет ни единой случайной детали. Всё выверено до миллиметра, и от этой совершенной гармонии становится почему-то неуютно.
— Садись, дорогой. Тебе нужно отдохнуть, — щебечет Ирина, мягко толкая меня на стул и присаживаясь напротив.
За ужином она легко и непринуждённо рассказывает о своём дне, светски обсуждает знакомых, планы на будущее. Я молча слушаю, пытаясь изображать заинтересованность, но мыслями неизбежно возвращаюсь к Еве. Её глаза, её реакция, её напряжение, когда я вошёл в мастерскую. Ирина улыбается, смеётся, рассказывает о своём блоге, который набирает популярность, и я киваю в такт, не вникая.
— Знаешь, — говорит она, накручивая на вилку пасту, — я подумала, что после помолвки мы могли бы съездить куда-нибудь отдохнуть. У меня был такой напряжённый график последнее время, да и ты постоянно в работе. Нам бы пошло на пользу немного времени вместе.
Она бросает на меня кокетливый взгляд, слегка облизывая губы.
— Может, на Мальдивы? Там сейчас прекрасно…
— Возможно, — отвечаю неопределённо, мысленно находясь совсем не здесь.
Её улыбка чуть меркнет, но она быстро возвращает себе уверенность и снова улыбается, делая вид, что не заметила моей холодности.
— Прекрасно, обсудим это позже, — говорит она спокойно, словно откладывая вопрос на потом.
После ужина я отодвигаю стул и встаю.
— Мне ещё нужно поработать, Ира. На кону крупная сделка, хочу перепроверить детали.
Она кивает с пониманием, чуть поджимая губы.
— Конечно, я понимаю. Только не слишком себя загоняй. Я скоро присоединюсь к тебе.
Киваю ей, но знаю, что не хочу этого. Сейчас меньше всего я хочу её компанию. Поднимаюсь наверх, захожу в свой кабинет и закрываю дверь. Облегчение от того, что остался наконец один, затапливает грудь. Кабинет погружён в полумрак, горит только настольная лампа. Тишина действует успокаивающе.
Я медленно подхожу к столу и на секунду задумываюсь. Открываю нижний ящик, тот самый, который я не позволял себе открывать больше двух лет. Рука дрожит, но я перебарываю себя и достаю оттуда небольшую фотографию.
На ней Ева. Моя бывшая жена, та, которую я вычёркнул из своей жизни. Она улыбается так, как больше не улыбалась ни одна женщина после неё. Её взгляд — такой родной, искренний, тёплый. Сердце делает болезненный удар, и я прикрываю глаза, пытаясь сдержать эмоции, захлёстывающие меня.
— Чёрт… — шепчу я тихо, сжимая фото в руках.
— Марк? — голос Ирины звучит из-за двери, заставляя меня резко убрать фотографию обратно в ящик. — Я войду?
Не дожидаясь ответа, дверь открывается, и она появляется на пороге. Ирина выглядит ещё соблазнительнее, волосы слегка растрёпаны, глаза игриво поблёскивают.
— Я решила, что тебе просто необходим массаж, чтобы снять напряжение, — произносит она низким голосом, медленно приближаясь и явно намекая на продолжение вечера.