Бывшие. (не)фиктивная жена. - стр. 5
— Спасибо, Ева, — искренне говорит Ирина, улыбаясь. — Нам вас рекомендовали как лучшего мастера, и я вижу, что не ошиблись. Очень приятно иметь дело с профессионалом. Всего доброго. Очень буду ждать эскизы.
Она берёт Марка под руку и поворачивается к выходу. Марк молча кивает мне на прощание, в его взгляде не читается ровным счётом ничего. Пустота. Или я просто не хочу видеть, что он чувствует.
Когда дверь наконец закрывается, я буквально падаю на стул. Ноги больше не держат, руки дрожат так сильно, что я тут же прячу их в карманы джинсов. Всё внутри болезненно сжимается, и я чувствую себя так, будто снова оказалась на самом краю пропасти.
Что это только что было?
Марк. Живой, настоящий. Счастливый с другой женщиной. Женится. Эти мысли обжигают, словно прикосновение раскалённого железа. Меня захлёстывает волна старой боли, которую я так старательно хоронила в себе последние годы. Я не думала, что снова способна испытать такую резкую, почти физическую боль от одного взгляда, от одного слова.
Но оказывается, способна.
Он снова ворвался в мою жизнь так внезапно, словно и не уходил. Сердце сжимается от обиды, злости и отчаянного бессилия. Почему он появился именно сейчас, когда я почти научилась жить без него? Почему решил жениться именно сейчас, еще и за кольцами ко мне притящился, словно специально нанося ещё один удар?
Закрываю глаза, пытаясь успокоиться, но тут же вижу его лицо, его взгляд, его руку на талии другой женщины. Вспоминаю его голос, произносящий «любимая» с такой лёгкостью, будто делает это каждый день, мать его!
От боли комок застревает в горле, а на глаза наворачиваются слёзы. Я быстро стираю их рукой, глотая воздух, заставляя себя взять себя в руки. У меня нет права снова развалиться на части. Я должна быть сильной ради Лёвы, ради мамы, ради самой себя.
Но всё равно больно. Так больно, словно кто-то снова вырвал моё сердце и растоптал его прямо у меня на глазах.
4. Глава 4.
Марк.
Четыре года я выстраивал новую жизнь, кирпич за кирпичом, выжигая прошлое из памяти. Каждый день был борьбой — жёсткой, бескомпромиссной. За себя и за дело, что стало смыслом моей жизни.
Я делал всё, чтобы забыть Еву, стереть её тихий, мягкий голос, что когда-то звучал во мне, её взгляд, от которого я терял контроль.
Четыре года убеждал себя, что избавился от неё, как хирург отсекает больной орган. Я был уверен — всё кончено. Прошлое похоронено, и я свободен.
Но сегодня моя иллюзия рухнула в одно мгновение.
Ирина уговорила зайти в эту мастерскую: «Лучший ювелир Москвы», — её голос звенел восторгом, когда она говорила о кольцах. Я не вникал, не спрашивал имени мастера. Зачем? Это просто очередной пункт в списке дел перед свадьбой. Рациональный шаг для мужика за тридцать. Я шёл сюда без мыслей, без предчувствий, пока не переступил порог.
Запах металла и слабый намёк ванили — знакомый, смутный — ударяет в нос, и что-то внутри болезненно сжимается. Поднимаю взгляд, и воздух застревает в лёгких. Она. Ева. Мир замирает, сердце бьётся в груди, как пойманный зверь. Это не может быть она. Не здесь. Не сейчас. Но, сука! Судьба сама меня привела сюда.
Её лицо — спокойное, чуть бледнее, чем помню, расцвела и похорошела, — врезается в меня, как удар. Волосы короче, струятся по плечам, как шёлк, что я когда-то трогал. Она поднимает глаза от бумаг, и на миг в них вспыхивает что-то — страх? боль? — прежде чем она опускает взгляд. Пальцы сжимают карандаш так, что костяшки белеют. Она тоже не ждала.