Бывшие. Мне не больно - стр. 5
— Демиду только дай зае… достать! — улыбаюсь я, и напряженная Инга выдыхает.
— Он трясется над своими моделями, как будто это реально его собственные дети.
— Они и правда его, — хмыкаю. — Все же на контрактах.
Приходит первая партия детворы. Снимаем для бренда зимней верхней одежды. Вместе с дизайнером этого самого бренда тасуем наряды, подбирая, что на ком лучше смотрится.
Сегодня мне повезло: прибыли дети повзрослее, от девяти лет и старше. Это хорошо, потому что с малышней у меня сложности. Вернее, я стараюсь обходить их стороной. Чем младше, тем хуже.
Иррациональный страх и фантомная боль внизу живота пронизывают меня практически мгновенно, стоит только приблизиться к ребенку.
Я пробовала ходить к психологу,чтобы проработать этот триггер. Все бесполезно. Одна дамочка даже пыталась убедить меня позвонить Славе и поговорить обо всем. Да, ага. Щас. Мне туда не надо.
Славу я не видела пять лет или около того.
Пять лет, два месяца и десять дней, но кто считает, правда?
— Танюш, мне кажется или Милане не идет марсала? — теребит меня дизайнер. — Эндрю, он же Андрюха, хмурится и отходит от девочки на пару шагов.
— Возьми вон тот, терракотовый.
Два часа тянутся долго. Детвора сменяется, неизменно одно — я не подхожу к ним на пушечный выстрел.
— Это последние? — киваю на пару костюмов на вешалках.
— Да. Но мы ждем еще одну модель. Смотри, — раскрывает чехол и достает оттуда несколько плюшевых костюмов разных цветов. — Это новинка. Нам надо отснять и показать генеральному, будем решать, пускать в производство или нет.
Костюм явно не на взрослого ребенка, и я неконтролируемо подношу трясущуюся руку к зубам и кусаю ноготь. Эндрю косится на меня, и я отдергиваю руку ото рта.
— А я вам точно нужна? — чувствую, что по шее бежит озноб.
— Конечно! — встревает уже Инга.
Как раз в этот момент открывается дверь, и я оседаю на маленький стул.
Официально: я прячусь от маленького ребенка за грудой одежды.
— Здрасти! — звонкий голосок звучит на всю студию.
Начинается суета, а я отбиваю пяткой ритм и считаю: один, два, три, четыре, пять…
— Привет, ребята! Златуль, беги, я тут побуду.
Голос из прошлого.
Из прошлого, которое не смогли вырезать психологи.
— Тань, помоги! — кричит Андрей.
Выдох. Встаю. Иду. Походка неровная, потому что колени трясутся, но покерфейс, который я тренировала годами, работает.
На Славу не смотрю. Боковым зрением вижу, как Инга воркует с ним. Не смотреть. Не думать. Опускаю взгляд на девочку.
Навскидку — четыре года. Моему ребенку было бы чуть больше. Пока я оплакивала свою потерю, Слава заделал нового ребенка. Сердце до боли сжимается, вдох разрывает грудь.
Вот оно как бывает…
— Мне кажется, этот цвет бледнит Злату?
Вот как зовут его дочь. Злата. Я подхожу. Расстояние вытянутой руки. Я могу гордиться собой.
Красивая девочка. Наверняка в мать. Светловолосая. Голубыми глазами стреляет в меня и смотрит внимательно. Совсем не похожа на темноволосого Славу с карими глазами.
— Возьми этот, — протягиваю хрен знает какой цвет на замену и улыбаюсь девочке.
— Круто! Отлично.
Возвращаюсь к курткам и отворачиваюсь от всех. Убираю вещи в чехлы. Одну за другой. Игнорируя жжение в затылке.
— Таня? — руки сковывает.
Даю себе секунду и продолжаю работать. Я могу собой гордиться.
— Мы знакомы? — бросаю короткий взгляд на Славу, который подходит сбоку.