Бывшие. Дурман - стр. 14
За всеми этими рассуждениями не замечаю, как довольно быстро преодолеваю путь от детского сада до дома. У подъезда немного медлю. Ищу ключи.
— Здравствуй, Рина, — раздается хриплый баритон… Яна из-за спины.
Руки сразу дрожат. Ключи падают на тротуар. Вот и выполнила срочный заказ, называется. Мало того, что уйти просто нельзя, так еще и мой внешний вид оставляет желать лучшего…
***
«Почему люди такие дураки?» — задаю вполне серьезный вопрос сама себе, пока перед глазами пролетают те воинственные пять лет в одиночестве и материнстве.
Да потому что я и есть одна из них! Та самая дура, что не умеет вовремя выстраивать баррикады. Отгораживаться и вовремя заземляться.
Мой голос дрожит, но я старательно держу тон. Чужой. Отстраненный.
— Приветствую, — безэмоционально проговариваю и разворачиваюсь, окидывая свое прошлое брезгливым взглядом. — В чем дело?
— Не буду повторяться, — принимает мою шпильку равнодушно Ян, а затем продолжает: — Нам надо поговорить. Я настаиваю.
Он прикасается ко мне и берет за запястье, меня словно прошибает током сегодня, как в тот день, когда у нас было первое свидание.
Прикусываю себе язык, чтобы не задать встречный вопрос: «О чем?»
Слишком много подводных камней в нем. Слишком явно можно нарваться на то, что никогда не хотела раскрывать Стембольскому.
— У меня работа. Срочный заказ. Я не могу, — отвечаю на одном дыхании и выкручиваю руку из его крепкого захвата.
— Рин, это не серьезно. По-детски. Не считаешь? — перехватывает снова мою руку и теперь держит крепко.
— Не считаю, — огрызаюсь, а в душе буквально уже ору и пытаюсь сообразить, как от него отделаться.
Потому что я больше не вывезу то, что пришлось мне пережить. Потому что больно вспоминать все эти годы, когда меня уничтожили и мое будущее одним росчерком пера на бумаге. Потому что Сашку, такого замечательного, он не заслуживает, как и его стервозная мамашка.
— Ян, нам нечего обсуждать. Я ни видеть, ни слышать о тебе не хочу.
— Что так? — Стембольский поднимается на одну ступеньку, и наши взгляды скрещиваются, а мне хочется превратиться в лужицу и стечь на тротуар. От того, насколько он близко, от того, насколько аромат его парфюма с древесными нотками меня волнует.
Бежать. Бежать, не оглядываясь.
Желательно переехать! Чтобы никто не смел больше тревожить мое душевное спокойствие, которое я вырвала практически зубами у затейницы судьбы.
— Руку убери, — смотрю так, чтобы ему стало не по себе. — Стембольский, твое время давно прошло. Ты как-то же обходился раньше без бесед со мной?
Вижу, что бесится. А я на волне такой удачи продолжаю наступать и бить наотмашь:
— И не смей сюда приходить. Той меня больше нет. Нет нас. И ничего меня с тобой больше не связывает!
Мысленно представляю, что плюю через левое плечо. Все-таки умение правильно формулировать мысли лишним не бывает. Но сейчас, когда я так расстроена и переживаю, сложно отдавать отчет всем словам, что буквально рвутся наружу.
— А ты изменилась!
В его глазах искрят молнии.
— Учителя хорошие, — и тут меня уже прилично кроет оттого, что я словно героиня мелодрамы и отыгрываю банальную сцену с бывшим.
Он будто читает мои мысли, и на лице расползается довольная и плотоядная улыбка.
— Репетировала? Неплохо, но не верю.
Гад. Нашелся тут Станиславский.