Бывшая жена - стр. 15
6. Глава 5. Аня
— Мамочка, я не хочу рыбу, – стонет Катюша и лениво ковыряется в тарелке, безжалостно разбрасывая гарнир за её края.
На привычные завывания дочери во время ужина реагирую спокойно:
— Рыбку надо кушать, она полезная, – подвигаю тарелку ближе. – Вырастешь большой, умной и краси…
— Я тоже не хочу, – заявляет муж, вонзая вилку в рыбу. Морщится. – Пересолила. Есть невозможно.
Двое против одного? Не могла я пересолить…
Пробую кусочек. Ну разве чуть-чуть солоновато получилось… Ладно, оплошала. Готовила на скорую руку после работы.
— Мам, можно хлопушки? – заручившись поддержкой папы, дочь трясет перед моим расстроенным лицом пакетом, в котором прыгают любимые кукурузные «звездочки».
— Можно, с молоком, – выдыхаю и достаю из холодильника пакет.
— Ура!
Вижу, как Коля встает из-за стола. На его лице печать недовольства.
— Коль, гарнир же нормальный и салатик есть, поешь… – переживаю, что муж не наелся.
— Я не голоден.
— Чай налить?
— Аппетит пропал, что не понятно? – рявкает и плюхается на диван.
Берет пульт и включает спортивный канал, где орут, как дураки… Но лучше послушать их, чем приставания жены.
— Проблемы на работе?
Плохое настроение мужа и резкий тон должны быть обусловлены чем-то серьезным, поэтому искренне интересуюсь, собираясь поддержать его.
— На работе у меня всё отлично, – не отрываясь от экрана, чеканит Коля.
— Если так, то… Чего ты бесишься? Из-за рыбы?
Это же смешно. Ну пересолила, с кем не бывает? Нет, неудавшийся ужин тут ни при чем. Недовольство и претензии от мужа в последнее время сыплются на меня, как соль из солонки. И, сказу честно, он тоже иногда жутко «пересаливает».
— Не знаю, Аня, посмотрись в зеркало… И увидишь в нем прямую причину.
— То есть… – открываю рот от шокирующего заявления. – Это я тебя бешу?
Буря, которая гремит неподалеку, вот-вот разразится над нашим домом.
Коля молчит истуканом, не опровергая мои догадки. Значит, так оно и есть.
— И что же именно тебя раздражает? – шепотом предъявляю, переживая, как бы наши перипетии не донеслись до ушей Катюши, с удовольствием работающей ложкой на кухне.
— Всё!
— И как давно?
— Когда пригляделся.
— И сколько же тебе лет понадобилось, чтобы приглядеться?
— Не начинай истерить, – бросает на меня быстрый взгляд, наполненный упреком. – Будь настоящей женщиной, в конце концов… Как ты выглядишь, Аня? На тебе какая-то дурацкая футболка, заляпанная не пойми чем.
Говорит с пренебрежением, а я теряю дар речи. Просто комок в горле. Оттягиваю край домашней футболки и вижу пятна, заработанные в ходе приготовления ужина.
— Я… Я го-т-т-овила, – сбивчиво пытаюсь оправдаться.
Стоило надеть фартук, но в этот раз обошлась без него.
— На волосах растрепанное птичье гнездо… – не церемонясь, муж продолжает добивать претензиями.
— Это п-пучок.
— Да хоть х… – Коля хочет выругаться, но вовремя останавливается. – Достало уже – видеть одно и то же безобразие, когда прихожу домой.
— Безобразие – это я? – для чего-то уточняю, все еще не веря, что муж способен говорить настолько противные ушам вещи.
— Женщина должна выглядеть ухоженной, где бы она ни была… Чтобы смотреть приятно было.
— М-м-м, понятно… Есть с кем сравнить, да? – подбираю остатки гордости, которую к чертям топчет муженек без комплексов.
Коля разворачивается ко мне, ни капли сожаления во взгляде. Смотрит прямо в глаза, которые уже блестят негодованием и женским отчаянием.